Murmúrios da Utopia

CONCURSO LITERÁRIO "100 ANOS-100 PALAVRAS"

2012-01-07T17:38:00.001Z

ARTIGO EDIUM EDITORES

"O autor da edium editores, Alberto Pereira foi distinguido com um prestigiante 2º lugar do Concurso "100 anos-100 palavras" da Universidade do Porto, inserido nas comemorações dos 100 anos desta Universidade."

VER POST COMPLETO

http://www.ediumeditores.org/blog/20121/premio-literario-up-cem-anos-100-palavras-universidade-porto.aspx

CONCURSO LITERÁRIO "100 ANOS - 100 PALAVRAS"

2012-01-06T18:58:00.000Z

Alberto Pereira, com o micro-conto "Uma vaga no destino", ganhou o 2º prémio do Concurso Literário "100 Anos - 100 Palavras", englobado nas comemorações do centenário da Universidade do Porto.

Premiados

1º "Algoritmo", de Rui Sousa Basto

2º "Uma Vaga no Destino", de Alberto Pereira

3º "Os Ladrilhos Amaldiçoados", Manuel Francisco Ramos

Para além de receberem um prémio monetário, os três trabalhos / autores agora distinguidos vão encabeçar uma publicação com os melhores 100 micro-contos a concurso.

O lançamento do livro está agendado para 22 de março de 2012, Dia da Universidade do Porto. Na mesma sessão terá lugar a cerimónia pública de entrega dos prémios.

http://centenario.up.pt/ver_noticia.php?id_noticia=107

DUAS MORGUES NO OLHAR - DE ALBERTO PEREIRA/VOZ : ZÉLIA SANTOS

2012-01-06T18:24:00.000Z

POEMA NÓDOAS ACORDADAS DE ALBERTO PEREIRA

2012-01-04T17:24:00.000Z

POEMA - NÓDOAS ACORDADAS
AUTOR - ALBERTO PEREIRA
LIVRO - AMANHECEM NAS RUGAS PRECIPÍCIOS
VÍDEO - ZÉLIA SANTOS

IV Antologia de Poetas Lusófonos

2011-12-06T21:16:00.000Z

Aqui fica o convite para o lançamento da IV Antologia de Poetas Lusófonos em que participo com 5 poemas.

A Folheto Edições tem a honra de convidar V. Exa. e Família a assistir à apresentação da IV Antologia de Poetas Lusófonos a realizar no próximo dia 18 de Dezembro de 2011, pelas 15h30, no Auditório 2, da Escola Superior de Educação e Ciências Sociais (ESECS), Rua Dr. João Soares, em Leiria.
Haverá um momento de poesia com a participação de vários poetas.
A cerimónia terminará com um Porto de Honra.

Depois do sucesso das I, II e III Antologias de Poetas Lusófonos, que contou com mensagens de parabéns dos Presidentes da República de Portugal e do Brasil, assim como do Primeiro-ministro de Portugal, de diversas Embaixadas, imensas instituições e muitas pessoas individuais. Nasce, agora, a IV Antologia de Poetas Lusófonos.

No total, são mais de 400 poetas nas quatro Antologias, de 14 países. A IV Antologia conta com a participação de 128 poetas, de 12 países.

XII Concurso de Poesia Agostinho Gomes - Vencedores

2011-10-31T16:02:00.002Z

Alberto Pereira ficou em 3º lugar no XII Concurso de Poesia Agostinho Gomes.

Este ano, o júri contou com 201 concorrentes e 340 trabalhos. Actualmente, o concurso é nacional e internacional, tendo participado 74 poetas estrangeiros (72 brasileiros, um suíço e um francês).

O 1º lugar coube a Daniel Gonçalves, dos Açores, com o pseudónimo Sofia Verde Água e o trabalho “poema com mário cesariny: c...omo uma canção desesperada”.

Em 2º lugar, ficou Fernando Paulo Ribeiro de Sousa, do Porto,
com o poema “Utopia”.

O 3º lugar foi entregue a Alberto Pereira, da Parede,
com o poema “Feridas”.

O vencedor desta edição do prémio revelação juvenil foi Beatriz Helena Villegas Mendes, de Fernão Ferro, com o pseudónimo Missy Prince,
e o poema com o nome “Poesia na primeira pessoa”.

A notícia pode ser lida aqui:

http://www.entreaspas.info/destaque/vencedores-do-xii-concurso-de-poesia-agostinho-gomes-recebem-premios/

Alberto Pereira

Concurso Nacional de Textos de Amor 2011

2011-10-31T10:55:00.002Z

Alberto Pereira, foi este ano um dos finalistas do Concurso Nacional de Textos de Amor, organizado pelo Museu Nacional da Imprensa, com o poema, "Amanhecem nas rugas precipícios".

Foram estes os textos que atingiram a derradeira etapa do concurso:

http://www.museudaimprensa.pt/eventuais/snam/2011/textos_de_amor_2011_finalistas.pdf

Alberto Pereira

Ricardo Gil Soeiro - Constelações do Coração

2011-10-29T00:28:00.000+01:00

Assisti ontem ao lançamento de 2 livros de Ricardo Gil Soeiro,

"Constelações do Coração" e "Labor Inquieto".
Do primeiro já posso falar, porque o li hoje na totalidade.

Constelações do Coração é um ensaio sobre a ofícina da escrita, o labor inquieto do poema à procura duma voz que o traduza.
Tudo nasce no não visível.
O silêncio ensaia no corpo possibilidades de destino.

Como diz Ricardo Gil Soeiro,
"escrever é mentir com a máxima sinceridade de que se é capaz".

Mas antes de se mentir desta forma, é preciso aprender a mentira nos outros. Procurar fontes que encaixem no pensamento e o façam adornar com o peso do perfume.
Entre os nomes que fizeram este trabalho no autor, encontrei referências a escritores e livros que também me influenciaram.
"Húmus" de Raúl Brandão, "Carta ao Futuro", de Vergílio Ferreira, "Cartas a um jovem poeta" de Rilke, "O medo" de Al Berto.
Ramos Rosa, Herberto Helder e Paul Celan não escapam ao lote de obreiros que edificaram o telhado poético do autor.
A escrita começa num estado de vigília, em que é preciso ter os sentidos em tudo o que desenha o encanto.
O passo seguinte, a construção.

Como é referido em "Constelações do Coração",
"O silencioso mapa da nossa interioridade começa a ganhar forma e depois é preciso desbastar: cortar, eliminar, ler novamente tudo, deixá-lo em pousio, esquecê-lo, regressar comovido ao que já se havia esquecido, voltar a cortar. E há um instante, não sei muito bem explicar em que espessura do incriado o podemos vislumbrar, em que o poema nos pede para o deixarmos em paz. Está pronto a partir. E nós também."

Constelações do Coração é uma viagem à falência de uma ideia feita;
que o poeta trás à tona o verso no momento que quer.
Nada pode ser mais errado.
O poeta aguarda no fracasso que um verso lhe mostre a eternidade,
sabendo porém, que a eternidade também sabe morrer.

Um livro que aconselho vivamente, porque é preciso dar valor a autores como Ricardo Gil Soeiro, que trabalham muito sem que ninguém os veja.

Alberto Pereira

NÓDOAS ACORDADAS - Alberto Pereira

2011-08-04T19:24:00.000+01:00

NÓDOAS ACORDADAS

Aprendi tantas vezes a morte,

sempre que o Verão atracava lâminas.

Abruptamente,

o catecismo afectivo mordia veneno.

As mulheres como navalhas

ruíam num sopro as cidades sobre a pele.

Mas o tempo trazia sempre

uma fogueira a acordar outro rosto.

Pela vigília luminosa, vinham de novo sereias,

a engolir a memória.

As lágrimas soerguidas nas nódoas

como satélites a espiar o encanto.

Lembro ainda a febre,

ora a estibordo, ora a bombordo,

de cada passo.

As palavras cálidas à flor da língua

a derreter a terra inteira

e de repente

um estrépito de paraíso.

Depois, o desenlace dos dias,

os minutos a respirarem a névoa,

as mulheres inesperadas noutros corpos.

Só na velhice entendi,

um incêndio aprende-se com o gelo.

Alberto Pereira

Poema do livro

Amanhecem nas rugas precipícios

Revista "Os meus livros", edição de Agosto - Artigo sobre o livro "Amanhecem nas rugas precipícios", de Alberto Pereira, dedicado a João Aguardela

2011-07-29T23:23:00.004+01:00

Na edição de Agosto, da revista "Os meus livros", pode ler-se um texto intitulado "Vozes Subtis" (pag. 41), onde são mencionados três exemplos distintos que reclamam atenção, fora das grandes coberturas mediáticas.

Entre estes livros está "Amanhecem nas rugas precipícios", de Alberto Pereira, dedicado a João Aguardela e com prefácio de
Pedro Sena-Lino.

Menciona João Morales , no texto:

Faz todo o sentido que a dedicatória surja "para o João Aguardela que não pôde envelhecer", uma vez que um dos vectores fulcrais em "Amanhecem nas rugas precipícios", (Edium Editores) ...., de Alberto Pereira, é a passagem do tempo e o confronto constante entre a infância e a velhice, com os seus contrastes e semelhanças dissimuladas...
Há uma sub-reptícia tentação de desafio - aos elementos e ao divino (patente em títulos como "Afinador de Nuvens", "Meteorologista de Lágrimas" ou "Estendal de vulcões").

Aqui ficam 2 dos poemas mencionados:

AFINADOR DE NUVENS

Passo as horas a afinar nuvens,
a ouvir-te trovejar nas veias.

Desde que me embargaste o corpo

com a tempestade,

nunca mais me aproximei de mim.

O céu ficou senil,

gesticula apenas uma miserável nódoa de paraíso

onde componho sinfonias com veneno.

A cabeça estremece,

tenho a memória raptada por sonetos indígenas.

Esfuziante o teu rosto desarruma o ódio.

Atravesso a pólvora, estrangulo o nevoeiro.

Na leveza do silêncio a garganta dorme.

A peregrinação de cactos

nunca impediu nada.

E ali estás tu,

o catálogo de precipícios

que não esqueço.

O coração é um relâmpago

a legendar cicatrizes.

ESTENDAL DE VULCÕES

Há quanto tempo o cérebro não vai ao dentista?

Uma sarjeta mal vigiada

acaba sempre a florir aftas.

Porque não arrancar os preservativos às palavras

para que os homens aconteçam.

Escurece-os a impotência dos dentes

sempre acomodados à crise das gengivas.

O palato não nasceu para engolir o escuro.

Vergar a língua é encomendar

um caixão para a cabeça.

Talvez por isso,

a boca seja um estendal de vulcões,

farto de se adiar em aspirinas.

Há quanto tempo o cérebro não vai ao dentista?

Sílabas sem esmalte,

são barbatanas para a cárie.

Mas os lábios têm por destino,

afogar lanças em perfume.

O pântano chega mais tarde,

quando o tártaro inunda o látex.

Os homens não sabem que as rugas começam na garganta.

Para todos os que queiram ler o artigo na íntegra, a revista já se encontra à venda.

Quanto ao livro, pode ser adquirido nos seguintes locais:

http://www.ediumeditores.org/livros/poesia/art-9789897010323/amanhecem-nas-rugas-precipicios.aspx

http://www.bertrand.pt/ficha/amanhecem-nas-rugas-precipicios?id=10945329

http://www.wook.pt/ficha/amanhecem-nas-rugas-precipicios/a/id/10945329

Livraria Porto Editora - Rua da Fábrica, 90, 4050-246 Porto

Livraria Porto Editora - Av. Óscar Lopes, loja 0.16, 4450-337 - Leça da Palmeira

Livraria Wook - Dolce Vita Tejo - Av. Cruzeiro Seixas, lojas 1080 e 1081, 2650-504 Amadora

Livraria Pó dos Livros - Av. Marquês de Tomar, 89A, Lisboa

Amanhecem nas rugas precipícios

2011-07-28T18:29:00.000+01:00

Aqui fica mais um local onde podem adquirir o meu último livro

http://www.bertrand.pt/ficha/amanhecem-nas-rugas-precipicios?id=10945329

João Aguardela

2011-07-22T17:59:00.000+01:00

Em Setembro é editada a biografia sobre o músico João Aguardela, da autoria de Ricardo Alexandre.
Na edição de Agosto da revista "Os Meus Livros", leia sobre “Amanhecem nas Rugas Precipícios”, livro de poesia escrito por Alberto Pereira, que lhe é dedicado.

http://oml.com.pt/blogs/2011/07/21/biografia-de-joao-aguardela-e-editada-em-setembro/

Amanhecem nas rugas precipícios - Locais de venda

2011-07-02T12:31:00.000+01:00

Locais de venda do livro:

http://www.ediumeditores.org/livros/poesia/art-9789897010323/amanhecem-nas-rugas-precipicios.aspx

http://www.ediumeditores.org/postos-venda-livros.aspx

AMANHECEM NAS RUGAS PRECIPICIOS

Amanhecem nas rugas precipícios.

Pesam os dias empinados no vazio,

o tempo é fogo coado

a narrar o escaldar da neve.

A ocidente do coração

a juventude atrelada ao sangue.

No olhar o selim sedoso

onde se sentam ainda as mulheres

que despiam o paraíso.

Vêm devagar, tenebrosas,

com a distância em combustão.

Amanhecem nas rugas precipícios.

Espreitam na escotilha corporal,

migalhas luminosas enamoradas de sombra.

Já nada tosquia as cicatrizes.

A memória é um rebanho

de arame farpado

e a eternidade

o único tempo que morre.

Alberto Pereira

do livro "Amanhecem nas rugas precipícios"

ESTENDAL DE VULCÕES

2011-07-02T12:09:00.000+01:00

ESTENDAL DE VULCÕES

Há quanto tempo o cérebro não vai ao dentista?

Uma sarjeta mal vigiada

acaba sempre a florir aftas.

Porque não arrancar os preservativos às palavras

para que os homens aconteçam.

Escurece-os a impotência dos dentes

sempre acomodados à crise das gengivas.

O palato não nasceu para engolir o escuro.

Vergar a língua é encomendar

um caixão para a cabeça.

Talvez por isso,

a boca seja um estendal de vulcões,

farto de se adiar em aspirinas.

Há quanto tempo o cérebro não vai ao dentista?

Sílabas sem esmalte,

são barbatanas para a cárie.

Mas os lábios têm por destino,

afogar lanças em perfume.

O pântano chega mais tarde,

quando o tártaro inunda o látex.

Os homens não sabem que as rugas começam na garganta.

Poema de Alberto Pereira

Livro Amanhecem nas rugas precipícios

À venda nos seguintes locais:

http://www.ediumeditores.org/livros/poesia/art-9789897010323/amanhecem-nas-rugas-precipicios.aspx

http://www.ediumeditores.org/postos-venda-livros.aspx

O LUMINOSO DESFIAR DA MEMÓRIA

2011-06-20T19:37:00.000+01:00

TEXTO DO POETA RICARDO GIL SOEIRO
SOBRE O NOVO LIVRO DE ALBERTO PEREIRA,
"AMANHECEM NAS RUGAS PRECIPÍCIOS".

LER TEXTO NO SITE DA EDIUM EDITORES

http://www.ediumeditores.org/blog/20116/alberto-pereira-visto-por-ricardo-gil-soeiro.aspx

Ricardo Gil Soeiro

"gostaria de defender que a poesia de Alberto Pereira é simultaneamente luminosa e opaca ou, se quiserem numa outra formulação, luminosamente opaca. Confia-nos alguns dos seus segredos, é certo; mas recusa oferecer-se totalmente, pelo menos de um modo linear; é um livro, em suma, que alberga o cintilante dom dos enigmas".

Texto de apresentação do livro "Amanhecem nas rugas precipícios"

2011-06-12T23:08:00.000+01:00

Agora que o calor do lançamento do livro está um pouco mais distante, deixo aqui o texto lido na apresentação, porque me foi pedido por algumas pessoas.

TEXTO DE ALBERTO PEREIRA

APRESENTAÇÃO DO LIVRO
"AMANHECEM NAS RUGAS PRECIPÍCIOS".

Estar aqui é habituar a timidez a muita gente. Trazer o interior à plateia e deixar o reportório de enigmas deflagrar sobre os outros.
Faz já algum tempo que a intensidade do imaginário me roubou as mãos. Um rio que veio com a água de muitos. Pessoas que avisto nestas cadeiras. Uns oriundos de horizontes longínquos, outros de paisagens recentes.
Talvez por isso, não seja de mau grado principiar por onde normalmente se termina. Trazer à superfície nomes que me ensinaram a corrente.
Começo por agradecer ao Pedro Sena-Lino, pelos excelentes poetas que me aconselhou a ler. De Herberto Hélder a Ruy Belo, de Al Berto a Ramos Rosa, entre outros, todos me ensinaram a habitar a utopia. Depois, pelas horas intermináveis que tem perdido com os abismos que lhe apresento para limar. E também por ter feito o prefácio. Alertou-me várias vezes, um livro prefaciado por alguém pode limitar a autonomia do autor, porque este fica conotado a um estilo. Mesmo assim, entre a gratidão e o medo da crítica, escolhi ter o seu nome nesta obra, porque as coisas valem o coração que lhes quisermos dar.

Ao editor Jorge Castelo Branco, por todo o apoio.

Ao Ricardo Gil Soeiro, poeta em ascensão, que de imediato aceitou o convite para apresentar o livro.

Ao João Andrade da Silva, que representa nesta mesa a Liberdade.
Liberdade pela qual lutou quando a ditadura levantava a voz e também a que qualquer leitor pode ter ao analisar as palavras.

Ao Gonçalo Oliveira por dizer os meus delírios e ao Fernando Frias por os musicar.

À Céu que gastou horas a ouvir a rabugice das palavras, quando estas não tinham saúde para entrar nos poemas.

Ao Paulo Fonseca que vibrou tanto quanto eu, sempre que um verso chegava à Foz.

Ao Manuel Alonso pelas críticas construtivas.

Ao Carlos Pedro por me deixar levar metáforas para a nossa amizade.

E a todas as pessoas aqui presentes, não menos importantes.

Após os agradecimentos, o livro.

Em Dezembro de 2008, “O áspero hálito do amanhã”, e hoje, “Amanhecem nas rugas precipícios”. Alguns questionarão: porquê tanto declínio nas páginas destes trabalhos?
Simplesmente porque a escuridão é o útero da claridade.
Um livro, ordenhar do puzzle que foi chovendo dentro de um corpo. Tempestade que precisa de se lançar desse arranha-céus que é uma caneta. Cair na folha, entrar no branco, contar a memória, disparar metáforas para aliviar o vento e concluir, os grandes infernos são os que tiveram sol em excesso.
Letras que avançam até ao fim do molhe e enxergam os nossos olhos. Sai-nos do poente, um horizonte que não esperávamos. Muros que se confundiram com pássaros, nuvens interpretadas como asas, amores com o escorbuto no trono.
Em Amanhecem nas rugas precipícios, passeia a velhice. Prefácio de ciprestes. Flores que ficaram para trás. Mel com pressa. Pólen com a colmeia deprimida.
A vida. Facas e muros.
Perguntas que chegaram tarde ou nunca se fizerem.

O que sobra da anatomia do fascínio?

Qual a velocidade de uma amizade ectópica?

Quanto tempo demora o céu a levar um tiro na cabeça?

E as respostas.
Lâminas a que fechámos as portas.
Saber agora,
o futuro foram cães a morder relâmpagos.
Um incêndio aprende-se com o gelo.
O decote da névoa é inútil quando se esqueceu a acrobacia de uma manhã.
E que o paraíso é uma viagem que termina sempre no Inferno.
Mas este livro tem um sentido primordial, “dar” a velhice a alguém que não a pôde ter. Este sim, o grande destino desta tarde. Um objectivo. Que por momentos, todos possamos desaguar num homem e esse é João Aguardela.
Músico que não conheci no palco, mas sim numa cama de hospital. Líder e fundador dos Sitiados. Quem não se lembra do célebre refrão “esta vida de marinheiro está a dar cabo de mim”.
Posteriormente esteve envolvido em projectos como Megafone, Linha da Frente e A Naifa, numa tentativa constante de combinar a música tradicional portuguesa com sonoridades Pop e Rock. Nesta linha de inovação, ficou também ligado aos poetas. Musicou textos de José Luís Peixoto, Pedro Sena-Lino, Adília Lopes, Rui Lage, entre outros.
São os cruzamentos que a vida decide que a tornam fascinante. Recordo com saudade as conversas que tínhamos sobre literatura. Ele na sua jangada de lençóis e eu nas margens do seu desespero. Numa delas, disse-me: ainda um dia vou musicar um poema teu.
Embora nunca tenha convivido com João fora desse mundo de dor que é um hospital, cresceu em mim a necessidade de fazer algo por alguém que a doença calou prematuramente.
Porque o tempo não lhe permitiu musicar um poema meu, fica este livro, para que o esquecimento não o encontre.
Muito obrigado a todos.

Alberto Pereira
21/05/2011

POEMA DE ALBERTO PEREIRA " MULHERES ALGEMADAS

2011-05-16T18:29:00.000+01:00

Novo Livro de Alberto Pereira - "Amanhecem nas rugas precipícios"

2011-05-03T18:02:00.000+01:00

Livro "Amanhecem nas rugas precipícios" - Convite

2011-04-21T22:47:00.004+01:00

Amanhecem nas rugas precipícios

Autor: Alberto Pereira

Data: Lançamento no dia 21 de Maio, 18 horas

Local: Hotel Real Parque, Av. Luis Bivar, 67, Lisboa

Apresentação da Obra e Autor, a cargo de Ricardo Gil Soeiro e João Andrade da Silva.

Apresentação:

Venerar falésias, idolatrar sombras, cortejar abismos, foi o roteiro para obter o fascínio. A infância é um tempo que não lhe sai dos dias. Proibir varizes aos brinquedos tem sido o seu ofício. Talvez por isso, goste de lembrar ao destino uma frase de Herberto Helder;

“E nada mais somos do que o Poema
onde as crianças se distanciam loucamente”

Este novo trabalho, “Amanhecem nas rugas precipícios”, fala de ilusões rachadas nas paredes de um corpo. A solidão invadiu os nomes, o tempo passa como um chicote. Na memória procura-se a metáfora que desminta os ciprestes. Mas, o único rumor são noites por devorar.

Um livro com prefácio de Pedro Sena-Lino e dedicado a João Aguardela.

Alberto Pereira nasceu em Lisboa em 1970.
É Licenciado em Enfermagem.
Publicou em 2008, “O áspero hálito do amanhã”, Edium Editores.
Participou em colectâneas de Contos e Poesia, das quais se destacam:
Bicicletas para Memórias & Invenções IV e V (Companhia do Eu);
Textos de Amor (Museu Nacional da Imprensa/QuidNovi).

Prémios

2008

1º Prémio do Concurso de Poesia, “Ora, vejamos”;

2009

1º Prémio do Concurso de Conto, “Ora, vejamos”;
1º Prémio no Concurso de Poesia da ACAT;
2º Prémio do Concurso de Poesia, “Ora, vejamos”;
3º Lugar no Prémio Sepé Tiaraju de Poesia Ibero-Americana, entre 3027 obras inscritas de 26 países;
Menção Honrosa no I Prémio de Poesia da Cooperativa Literária;

2010

Menção Honrosa no Concurso Nacional de Textos de Amor, Museu Nacional da Imprensa;
Finalista no 21º Concurso de Contos Paulo Leminski, Paraná, Brasil;

2011

Vencedor (ex-aequo) do Concurso Literário, Conto por Conto.Ver mais

Geração à rasca/Pais à rasca/Todos à rasca

2011-03-24T09:12:00.002Z

PARA REFLECTIR

Geração à Rasca - A Nossa Culpa por Mia Couto

Um dia, isto tinha de acontecer.
Existe uma geração à rasca?
existe mais do que uma! Certamente!
Está à rasca a geração dos pais que educaram os seus meninos numa abastança caprichosa, protegendo-os de dificuldades e escondendo-lhes as agruras da vida.
Está à rasca a geração dos filhos que nunca foram ensinados a lidar com frustrações.
A ironia de tudo isto é que os jovens que agora se dizem (e também estão) à rasca são os que mais tiveram tudo.
Nunca nenhuma geração foi, como esta, tão privilegiada na sua infância e na sua adolescência. E nunca a sociedade exigiu tão pouco aos seus jovens como lhes tem sido exigido nos últimos anos.

Deslumbradas com a melhoria significativa das condições de vida, a minha geração e as seguintes (actualmente entre os 30 e os 50 anos) vingaram-se das dificuldades em que foram criadas, no antes ou no pós 1974, e quiseram dar aos seus filhos o melhor.
Ansiosos por sublimar as suas próprias frustrações, os pais investiram nos seus descendentes: proporcionaram-lhes os estudos que fazem deles a geração mais qualificada de sempre (já lá vamos...), mas também lhes deram uma vida desafogada, mimos e mordomias, entradas nos locais de diversão, cartas de condução e 1º automóvel, depósitos de combustível cheios, dinheiro no bolso para que nada lhes faltasse. Mesmo quando as expectativas de primeiro emprego saíram goradas, a família continuou presente, a garantir aos filhos cama, mesa e roupa lavada.
Durante anos, acreditaram estes pais e estas mães estar a fazer o melhor; o dinheiro ia chegando para comprar (quase) tudo, quantas vezes em substituição de princípios e de uma educação para a qual não havia tempo, já que ele era todo para o trabalho, garante do ordenado com que se compra (quase) tudo. E éramos (quase) todos felizes.

Depois, veio a crise, o aumento do custo de vida, o desemprego, ... A vaquinha emagreceu, feneceu, secou.

Foi então que os pais ficaram à rasca.
Os pais à rasca não vão a um concerto, mas os seus rebentos enchem Pavilhões Atlânticos e festivais de música e bares e discotecas onde não se entra à borla nem se consome fiado.
Os pais à rasca deixaram de ir ao restaurante, para poderem continuar a pagar restaurante aos filhos, num país onde uma festa de aniversário de adolescente que se preza é no restaurante e vedada a pais.
São pais que contam os cêntimos para pagar à rasca as contas da água e da luz e do resto, e que abdicam dos seus pequenos prazeres para que os filhos não prescindam da internet de banda larga a alta velocidade, nem dos qualquer coisa phones ou pads, sempre de última geração.

São estes pais mesmo à rasca, que já não aguentam, que começam a ter de dizer "não". É um "não" que nunca ensinaram os filhos a ouvir, e que por isso eles não suportam, nem compreendem, porque eles têm direitos, porque eles têm necessidades, porque eles têm expectativas,
porque lhes disseram que eles são muito bons e eles querem, e querem, querem o que já ninguém lhes pode dar!

A sociedade colhe assim hoje os frutos do que semeou durante pelo menos duas décadas.

Eis agora uma geração de pais impotentes e frustrados.
Eis agora uma geração jovem altamente qualificada, que andou muito por escolas e universidades mas que estudou pouco e que aprendeu e sabe na proporção do que estudou. Uma geração que colecciona diplomas com que o país lhes alimenta o ego insuflado, mas que são uma ilusão, pois correspondem a pouco conhecimento teórico e a duvidosa capacidade operacional.
Eis uma geração que vai a toda a parte, mas que não sabe estar em sítio nenhum. Uma geração que tem acesso a informação sem que isso signifique que é informada; uma geração dotada de trôpegas competências de leitura e interpretação da realidade em que se insere.
Eis uma geração habituada a comunicar por abreviaturas e frustrada por não poder abreviar do mesmo modo o caminho para o sucesso. Uma geração que deseja saltar as etapas da ascensão social à mesma velocidade que queimou etapas de crescimento. Uma geração que distingue mal a diferença entre emprego e trabalho, ambicionando mais aquele do que este, num tempo em que nem um nem outro abundam.
Eis uma geração que, de repente, se apercebeu que não manda no mundo como mandou nos pais e que agora quer ditar regras à sociedade como as foi ditando à escola, alarvemente e sem maneiras.
Eis uma geração tão habituada ao muito e ao supérfluo que o pouco não lhe chega e o acessório se lhe tornou indispensável.
Eis uma geração consumista, insaciável e completamente desorientada.
Eis uma geração preparadinha para ser arrastada, para servir de montada a quem é exímio na arte de cavalgar demagogicamente sobre o desespero alheio.

Há talento e cultura e capacidade e competência e solidariedade e inteligência nesta geração?
Claro que há. Conheço uns bons e valentes punhados de exemplos!
Os jovens que detêm estas capacidades-características não encaixam no retrato colectivo, pouco se identificam com os seus contemporâneos, e nem são esses que se queixam assim (embora estejam à rasca, como todos nós).
Chego a ter a impressão de que, se alguns jovens mais inflamados pudessem, atirariam ao tapete os seus contemporâneos que trabalham bem, os que são empreendedores, os que conseguem bons resultados académicos, porque, que inveja!, que chatice!, são betinhos, cromos que só estorvam os outros (como se viu no último Prós e Contras) e, oh, injustiça!, já estão a ser capazes de abarbatar bons ordenados e a subir na vida.

E nós, os mais velhos, estaremos em vias de ser caçados à entrada dos nossos locais de trabalho, para deixarmos livres os invejados lugares a que alguns acham ter direito e que pelos vistos - e a acreditar no que ultimamente ouvimos de algumas almas - ocupamos injusta, imerecida e indevidamente?!!!

Novos e velhos, todos estamos à rasca.
Apesar do tom desta minha prosa, o que eu tenho mesmo é pena destes jovens.

Tudo o que atrás escrevi serve apenas para demonstrar a minha firme convicção de que a culpa não é deles.
A culpa de tudo isto é nossa, que não soubemos formar nem educar, nem fazer melhor, mas é uma culpa que morre solteira, porque é de todos, e a sociedade não consegue, não quer, não pode assumi-la.
Curiosamente, não é desta culpa maior que os jovens agora nos acusam.
Haverá mais triste prova do nosso falhanço?
Pode ser que tudo isto não passe de alarmismo, de um exagero meu, de uma generalização injusta.
Pode ser que nada/ninguém seja assim.

Mia Couto

TEXTOS DE AMOR

2011-02-14T15:55:00.000Z

Aqui fica uma sugestão para o Dia dos Namorados;

Livro "Textos de Amor", editado recentemente pela Quidnovi, uma parceria com o Museu Nacional da
Imprensa, em que participo.

À venda em várias livrarias (FNAC, WOOK e outras).

.

Concurso Literário "Conto por Conto"

2011-02-03T00:33:00.001Z

Os vencedores do Concurso Literário, "Conto por Conto", organizado pela Editora Alfarroba são:

Alberto Pereira
Anabela Borges
Ana Margarida Lacerda
José Ribeiro
Olinda de Freitas

Os contos serão publicados em livro, brevemente.

http://alfarroba-blogue.blogspot.com/2011/02/e-os-vencedores-sao-parte-ii.html

UM PRECIPÍCIO A QUE QUEREMOS PERTENCER -POEMAS DITOS 8

2010-12-07T18:31:00.001Z

Episódio 8

Mário Cesariny - Queria de ti um país

"queria de ti um país de bondade e de bruma
queria de ti o mar de uma rosa de espuma!"

Agenda do Eu

2010-11-30T15:49:00.006Z

Para os interessados, aqui fica uma sugestão de Natal em que participo;
Agenda da Companhia do Eu.

Com textos dos alunos

2011

Sara Rodrigues, Laura Avelar Ferreira, Rodrigo Miquelino, João Cardona,
Josiane Guiraud, Chantal Guilhonato, Cristina Vieira,
Patrícia Guerreiro Nunes, Manuel Alonso, Rita Saldanha,
Sebastião Salgado, Paula Rancon.

2012

Joaquim Pedro Lampreia, Claudia Brabetz Cameira, Peter Janson,
Frederico Magalhães, Alberto Pereira, Susana Cabaço, P. Alcântara,
Paula Almeida, Dário Sopleen, Patrícia Ferraz, Rui Santos,
Rui Pedro Rebelo, Joana Koehler.

À venda na Companhia do Eu - Lisboa e Porto

Encomendas:

companhiadoeu@gmail.com
companhiadoeu.porto@gmail.com

Livraria Wook - "O áspero hálito do amanhã" de Alberto Pereira

2010-11-29T22:37:00.006Z

O livro "O áspero hálito do amanhã" de Alberto Pereira, já em 2ª edição, pode agora ser adquirido na livraria Wook a um excelente preço. Durante a campanha de Natal, ganha ainda um vale com 50% do valor do mesmo.

http://www.wook.pt/ficha/o-aspero-halito-do-amanha-2-edicao/a/id/10281127

21º Concurso de Contos Paulo Leminski

2010-11-20T22:37:00.005Z

O português Alberto Pereira, foi um dos 40 finalistas do Concurso Paulo Leminski 2010, Paraná - Brasil.
Esta edição foi ganha por Maria Adelaide de Amorim Oliveira do Rio de Janeiro, com o trabalho, “Clarice na torre de cristal”.

Mensagem da organização aos finalistas:

"A Comissão Organizadora lhe parabeniza por seu conto nesta 21ª edição do Concurso de Conto Paulo Leminski, pois o mesmo ficou entre os 40 finalistas selecionados, queremos ressaltar que neste ano tivemos uma participação de 794 contos inscritos pela fundamental e expressiva parcela de talento e criatividade emprestaram ao evento. Escrever não é fácil. Clarice Lispector comparou certa vez o ato de escrever à árdua tarefa de quebrar rochas; por isso nós da Comissão Organizadora queremos em nome da Prefeitura do Município de Toledo e Unioeste cumprimentar as principais estrelas deste projeto os participantes que enriquecem ano a ano o nosso concurso, compartilhando através de suas narrativas percepções de mundo, vida e aflições cotidianas. É por meio da leitura dos trabalhos inscritos, nos aproximamos de muitas pessoas. A coordenação do evento, desde o princípio, tem conduzido os trabalhos com dedicação na preservação da transparência no julgamento das obras. Tem tomado o grande cuidado de que os contos sejam julgados unicamente pela sua qualidade e mérito literário, sem que nenhuma informação sobre a autoria chegue à banca que julga os trabalhos. Para tanto, dados referentes às obras – autores, procedência, titulação, etc – somente são divulgados após o registro por escrito do resultado de cada evento. E sempre temos tido a postura de aceitação das decisões tomadas pela Comissão Julgadora. Contamos com sua participação nas próximas edições e continue escrevendo e participando de eventos literários, pois a cada edição o que nos motiva a dar continuidade ao evento é a participação dos escritores de todos os lugares do Brasil e também de alguns do exterior, acreditando que a literatura é possível, tornando-se assim os verdadeiros autores do Concurso."

DELÍRIOS DE UM MERGULHO AFOGADO

2010-11-12T17:49:00.005Z

É incrível como nos tornamos egoístas. Como o que foi tudo, passa a ser nada, ou muito pouco. Como a atenção que damos às pessoas, mesmo que doentes, é um picar de ponto de quando em vez. Como o que foi amor, passa com a rapidez de um jogo qualquer. Como as palavras que se disseram e as lágrimas que aconteceram, parecem não encaixar em nós. Assusta-me este mergulho afogado, em que aquilo em que acreditei já não sabe nadar. Foram apenas delírios de uma mente pródiga em fantasia.
Houve um tempo em que tudo era extraordinário, mas o que ainda hoje pago por essa ilusão, tem o peso de muitas lâminas.

Alberto Pereira

Novo livro de Pedro Sena-Lino

2010-11-11T17:43:00.005Z

Pedro Sena-Lino tem um novo livro, editado pela Porto Editora.
"A minha vida num livro" é o título que desafia o leitor a escrever-se.

«Haverá no mundo narrativa mais essencial do que a nossa? Como uma longa carta pessoal e transmissível, contar a história da nossa vida é refazê-la, é tomar posse da própria existência. O mundo está construído sobre narrativas, muitas delas mais antigas do que a escrita, e a autobiografia é a melhor arma possível enquanto processo de auto-conhecimento e de alargamento dos recursos da escrita.
Concebido para quem tem já hábitos criativos, mas também para quem deseja embarcar neste processo de auto-descoberta através da escrita, este livro proporciona momentos de reflexão e exercício, com vista à iniciação neste género com as raízes perdidas no tempo»

A obra terá uma apresentação em Lisboa (17 de Novembro, na Livraria Bertrand do Chiado, às 18h30) e no Porto (29 de Novembro, na FNAC de Santa Catarina, às 18h30).

Pedro Sena-Lino nasceu na Páscoa de 1977. Poeta, com oito livros de poesia publicados, dos quais se destacam deste lado da morte ninguém responde (2005, reed. 2008), zona de perda – livro de albas (2006), angstraße (2010). Em 2010, foi editada uma antologia da sua poesia, material angústia (2010, com posfácio de Ludovic Heyraud). Está traduzido para Alemão, Croata, Francês e Japonês.
Ficcionista, publicou o livro de contos Museu de História Sobrenatural (2007) e o romance histórico 333 (2009). Coordenou três colectâneas de contos na Porto Editora, Contos Policiais, Contos de Vampiros e Princesas, Príncipes, Fadas e Piratas com Problemas.
É doutorando em Literatura Feminina do Século XVII, com uma tese sobre Feliciana de Milão. Professor de escrita criativa e autobiografia desde 2000, orientou centenas de acções de formação em Portugal e na Europa. Fundou em 2005 a Companhia do Eu, escola de Escrita Criativa, de que é director. Em 2007 publicou Criative-se – Um Manual de Escrita Criativa, reeditado pela Porto Editora com o título Curso de Escrita Criativa I – Criative-se (2008, reeditado em 2009), a que se seguiu Curso de Escrita Criativa II – Uma Costela de Quem?

UM PRECIPÍCIO A QUE QUEREMOS PERTENCER - POEMAS DITOS 7

2010-11-03T09:24:00.000Z

Episódio 7

José Régio - Cântico Negro

"Vem por aqui" - dizem-me alguns com os olhos doces
Estendendo-me os braços, e seguros
De que seria bom que eu os ouvisse
Quando me dizem: "vem por aqui!"
Eu olho-os com olhos lassos,
(Há, nos olhos meus, ironias e cansaços)
E cruzo os braços,
E nunca vou por ali...

A minha glória é esta:
Criar desumanidade!
Não acompanhar ninguém.
- Que eu vivo com o mesmo sem-vontade
Com que rasguei o ventre a minha mãe

Não, não vou por aí! Só vou por onde
Me levam meus próprios passos...

Se ao que busco saber nenhum de vós responde
Por que me repetis: "vem por aqui!"?

Prefiro escorregar nos becos lamacentos,
Redemoinhar aos ventos,
Como farrapos, arrastar os pés sangrentos,
A ir por aí...

Se vim ao mundo, foi
Só para desflorar florestas virgens,
E desenhar meus próprios pés na areia inexplorada!
O mais que faço não vale nada.

Como, pois sereis vós
Que me dareis impulsos, ferramentas e coragem
Para eu derrubar os meus obstáculos?...
Corre, nas vossas veias, sangue velho dos avós,
E vós amais o que é fácil!
Eu amo o Longe e a Miragem,
Amo os abismos, as torrentes, os desertos...

Ide! Tendes estradas,
Tendes jardins, tendes canteiros,
Tendes pátria, tendes tectos,
E tendes regras, e tratados, e filósofos, e sábios...
Eu tenho a minha Loucura !
Levanto-a, como um facho, a arder na noite escura,
E sinto espuma, e sangue, e cânticos nos lábios...

Deus e o Diabo é que guiam, mais ninguém.
Todos tiveram pai, todos tiveram mãe;
Mas eu, que nunca principio nem acabo,
Nasci do amor que há entre Deus e o Diabo.

Ah, que ninguém me dê piedosas intenções!
Ninguém me peça definições!
Ninguém me diga: "vem por aqui"!
A minha vida é um vendaval que se soltou.
É uma onda que se alevantou.
É um átomo a mais que se animou...
Não sei por onde vou,
Não sei para onde vou
- Sei que não vou por aí!

UM PRECIPÍCIO A QUE QUEREMOS PERTENCER - POEMAS DITOS 6

2010-10-04T13:44:00.000+01:00

Episódio 6

Herberto Helder - No sorriso louco das mães

No sorriso louco das mães batem as leves
gotas de chuva. Nas amadas
caras loucas batem e batem
os dedos amarelos das candeias.
Que balouçam. Que são puras.
Gotas e candeias puras. E as mães
aproximam-se soprando os dedos frios.
Seu corpo move-se
pelo meio dos ossos filiais, pelos tendões
e orgãos mergulhados,
e as calmas mães intrínsecas sentam-se
nas cabeças filiais.
Sentam-se, e estão ali num silêncio demorado e apressado,
vendo tudo,
e queimando as imagens, alimentando as imagens,
enquanto o amor é cada vez mais forte.
E bate-lhes nas caras, o amor leve.
O amor feroz.
E as mães são cada vez mais belas.
Pensam os filhos que elas levitam.
Flores violentas batem nas suas pálpebras.
Elas respiram ao alto e em baixo.
São silenciosas.
E a sua cara está no meio das gotas particulares
da chuva,
em volta das candeias. No contínuo
escorrer dos filhos.
As mães são as mais altas coisas
que os filhos criam, porque se colocam
na combustão dos filhos. Porque
os filhos são como invasores dentes-de-leão
no terreno das mães.
E as mães são poços de petróleo nas palavras dos filhos,
e atiram-se, através deles, como jactos
para fora da terra.
E os filhos mergulham em escafandros no interior
de muitas águas,
e trazem as mães como polvos embrulhados nas mãos
e na agudez de toda a sua vida.
E o filho senta-se com a sua mãe à cabeceira da mesa,
e através dele a mãe mexe aqui e ali,
nas chávenas e nos garfos.
E através da mãe o filho pensa
que nenhuma morte é possível e as águas
estão ligadas entre si
por meio da mão dele que toca a cara louca
da mãe que toca a mão pressentida do filho.
E por dentro do amor, até somente ser possível amar tudo,
e ser possível tudo ser reencontrado
por dentro do amor.

UM PRECIPÍCIO A QUE QUEREMOS PERTENCER - POEMAS DITOS

2010-09-22T09:48:00.000+01:00

Episódio 5

Pablo Neruda - Inclinado en las tardes

INCLINADO NAS TARDES

Inclinado nas tardes lanço as minhas tristes redes
aos teus olhos oceânicos.

Ali se estira e arde na mais alta fogueira
a minha solidão que esbraceja como um náufrago.

Faço rubros sinais sobre os teus olhos ausentes
que ondeiam como o mar à beira dum farol.

Somente guardas trevas, fêmea distante e minha,
do teu olhar emerge às vezes o litoral do espanto.

Inclinado nas tardes deito as minhas tristes redes
a esse mar que sacode os teus olhos oceânicos.

Os pássaros nocturnos debicam as primeiras estrelas
que cintilam como a minha alma quando te amo.

Galopa a noite na sua égua sombria
derramando espigas azuis por sobre o campo.

Pablo Neruda

"LIVRO" DE JOSÉ LUÍS PEIXOTO

2010-09-17T16:30:00.002+01:00

"A mãe pousou o LIVRO nas mãos do filho".

É desta forma que começa o novo romance de José Luís Peixoto.
Frase que é um horizonte onde nos aguardam personagens inesquecíveis.

Assim aconteceu em:

NENHUM OLHAR
"Hoje o tempo não me enganou."

UMA CASA NA ESCURIDÃO
"Era uma vez o fim da tarde."

CEMITÉRIO DE PIANOS
"Quando comecei a ficar doente, soube logo que ia morrer."

Alberto Pereira "O áspero hálito do amanhã"

2010-07-31T11:34:00.002+01:00

Aqui fica o book-trailer relativo à 2ª edição do livro, "O áspero hálito do amanhã", de Alberto Pereira.
Publicado a primeira vez em Novembro de 2008, pela Edium Editores, saiu agora com uma nova capa, em Junho de 2010.

Prefácio de Xavier Zarco

Este “O áspero hálito do amanhã”, que tem agora entre mãos, apresenta-se estruturado sob três ciclos autónomos: “Dói-me a utopia”, “Arquipélago da loucura” e “Mordem pincéis nas palavras”.

Mas esta aparência autónoma é exactamente isso: meramente aparente. É uma ilusão elaborada como hipótese de caminho, de uma via a seguir no processo criativo. Uma demanda em que o criador se veste como usufruidor da criação artística para, posteriormente, proceder à recriação: erguer dentro de um corpo um corpo outro.

Talvez por isso Alberto Pereira tenha escolhido, como epígrafe a este seu volume, um dístico de Pedro Sena-Lino onde este menciona:

Não somos feitos de pele,
somos feitos de feridas.

algo que nos abre o corpo, que nos incita ao doloroso processo da indagação. Essa dor presente logo no título do primeiro movimento: “Dói-me a utopia”.

Mas que dor é esta que a ferida em nós desperta?, é, na minha leitura, a dor essencial vista como purificadora da oficina para que o processo criativo se possa iniciar.

Não sei como dizer-me que és um hemisfério de desejo
afogado na nudez da memória

Pelo que a ferida de que somos feitos radica no centro de nós, a nossa própria memória, espaço privilegiado para a edificação da obra sentida como “hemisfério de desejo”.

No entanto, não basta preparar o espaço e deter a consciência da possibilidade do erigir em obra o que em si, “na nudez da memória”, se intui existir. Há portanto que possuir os instrumentos e a estes atribuir as funções necessárias para dar continuidade ao processo criativo.

Surge-nos então o “Arquipélago da loucura”, conjunto de corpos, como a própria palavra arquipélago indicia, cada um com as suas especificidades, mas que formam um todo.

Mas este é um todo em mutação, onde “a abrupta harmonia na quietude do imperceptível”, que se descobre quando “O tempo acende o sono dos sorrisos e a cada dia que passa nascem ilhas”, novos artefactos porque novas são as necessidades para o desvelar da obra, é um arquipélago que cresce a cada passo sob o olhar atónito do criador.

Há a oficina e os instrumentos e a obra surge no derradeiro movimento: “Mordem pincéis nas palavras”. O que aí leio é um contínuo diálogo, quase intertextual com os mais diversos quadros, imagens que foram reavivadas, resgatadas à memória.

Aí Alberto Pereira lança mão ao que elaborou anteriormente para nos trazer uma partilha, não de meras impressões, mas, tal como mencionei, do que é fruto de um intenso diálogo com o objecto de arte, o que desta existia em si e do seu próprio contexto.

Um criador, que assume a função da fruição, do outro em si, para erguer, recriar e nos brindar com este “Áspero hálito do amanhã”.

Para adquirir o livro basta ir a:

http://www.ediumeditores.org

UM PRECIPÍCIO A QUE QUEREMOS PERTENCER - POEMAS DITOS

2010-07-13T20:17:00.001+01:00

Episódio 4

Eugénio de Andrade - Adeus

Já gastámos as palavras pela rua, meu amor,
e o que nos ficou não chega
para afastar o frio de quatro paredes.
Gastámos tudo menos o silêncio.
Gastámos os olhos com o sal das lágrimas,
gastámos as mãos à força de as apertarmos,
gastámos o relógio e as pedras das esquinas
em esperas inúteis.

Meto as mãos nas algibeiras
e não encontro nada.
Antigamente tínhamos tanto para dar um ao outro!
Era como se todas as coisas fossem minhas:
quanto mais te dava mais tinha para te dar.

Às vezes tu dizias: os teus olhos são peixes verdes!
E eu acreditava!
Acreditava,
porque ao teu lado
todas as coisas eram possíveis.
Mas isso era no tempo dos segredos,
no tempo em que o teu corpo era um aquário,
no tempo em que os teus olhos
eram peixes verdes.
Hoje são apenas os teus olhos.
É pouco, mas é verdade,
uns olhos como todos os outros.

Já gastámos as palavras.
Quando agora digo: meu amor...
já não se passa absolutamente nada.

E, no entanto, antes das palavras gastas,
tenho a certeza
de que todas as coisas estremeciam
só de murmurar o teu nome
no silêncio do meu coração.

Não temos já nada para dar.
Dentro de ti
Não há nada que me peça água.
O passado é inútil como um trapo.
E já te disse: as palavras estão gastas.

Adeus.

UM PRECIPÍCIO A QUE QUEREMOS PERTENCER - POEMAS DITOS 3

2010-05-28T09:12:00.001+01:00

Episódio 3

Al Berto - Há-de flutuar uma cidade no crepusculo da vida

Há-de flutuar uma cidade no crepúsculo da vida
pensava eu… como seriam felizes as mulheres
à beira-mar debruçadas para a luz caiada
remendando o pano das velas espiando o mar
e a longitude do amor embarcado

por vezes
uma gaivota pousava nas águas
outras era o sol que cegava
e um dardo de sangue alastrava pelo linho da noite
os dias lentíssimos… sem ninguém

e nunca me disseram o nome daquele oceano
esperei sentada à porta… dantes escrevia cartas
punha-me a olhar a risca do mar ao fundo da rua
assim envelheci… acreditando que algum homem ao passar
se espantasse com a minha solidão

(anos mais tarde, recordo agora, cresceu-me uma pérola no
coração, mas estou só, muito só, não tenho a quem a deixar.)

um dia houve
que nunca mais avistei cidades crepusculares
e os barcos deixaram de fazer escala à minha porta
inclino-me de novo para o pano deste século
recomeço a bordar ou a dormir
tanto faz
sempre tive dúvidas de que alguma vez me visite a felicidade

LANÇAMENTO DO LIVRO, "MATERIAL ANGÚSTIA" DE PEDRO SENA-LINO

2010-05-26T12:24:00.004+01:00

Será lançado hoje, 26 de Maio, um volume que selecciona
33 poemas do poeta Pedro Sena-Lino. É editado pela Cosmorama,
com o título "Material Angústia".
Tem posfácio de Ludovic Heyraud, professor em Montpellier.
Para quem quiser estar presente, o lançamento é às 19h, na Casa Museu Anastácio Gonçalves, na Av. 5 de Outubro.

ALBERTO PEREIRA - AFINADOR DE NUVENS_0002.wmv

2010-05-25T12:58:00.000+01:00

Aqui fica o excelente trabalho de Zélia Santos,
que mais uma vez teve a generosidade de emprestar
a sua voz às minhas palavras.

O poema "Afinador de Nuvens", foi premiado com o 3º lugar
no Concurso Sepé Tiaraju de Poesia Ibero-Americana em 2009,
entre 3027 poemas inscritos de 26 países.

UM PRECIPÍCIO A QUE QUEREMOS PERTENCER - POEMAS DITOS - 2

2010-05-19T17:37:00.008+01:00

Episódio 2

Mário Cesariny/Navio de espelhos

O navio de espelhos
não navega, cavalga

Seu mar é a floresta
que lhe serve de nível

Ao crepúsculo espelha
sol e lua nos flancos

Por isso o tempo gosta
de deitar-se com ele

Os armadores não amam
a sua rota clara

(Vista do movimento
dir-se-ia que pára)

Quando chega à cidade
nenhum cais o abriga

O seu porão traz nada
nada leva à partida

Vozes e ar pesado
é tudo o que transporta

E no mastro espelhado
uma espécie de porta

Seus dez mil capitães
têm o mesmo rosto

A mesma cinta escura
o mesmo grau e posto

Quando um se revolta
há dez mil insurrectos

(Como os olhos da mosca
reflectem os objectos)

E quando um deles ála
o corpo sobre os mastros
e escruta o mar do fundo

Toda a nave cavalga
(como no espaço os astros)

Do princípio do mundo
até ao fim do mundo

Mário Cesariny

ENTREVISTA A ALBERTO PEREIRA

2010-05-19T09:49:00.002+01:00

SOMBRAS COMUNS
Entrevista a Alberto Pereira

Por Carmen Ezequiel
em exclusivo para o Palavra Fiandeira

Para ler em

http://palavrafiandeira.blogspot.com/2010/05/sombras-comuns-entrevista-alberto.html

ou ir directamente a Palavra Fiandeira Nº 29 (via google)

UM PRECIPÍCIO A QUE QUEREMOS PERTENCER - POEMAS DITOS

2010-05-13T12:52:00.002+01:00

Herberto Helder / Minha cabeça´

Episódio 1

Um precipício a que queremos pertencer, será uma série
de poemas em vídeo, onde seremos alvejados pelo
poder das palavras.
O imaginário a gritar sobre o mundo.

A PAISAGEM NO HOMEM

2010-05-09T12:52:00.006+01:00

Pintura de
Mari Lopes, 1999
"Homem Lendo o Jornal",2m X 1m50, têmpera acrílica sobre tela
Acervo da TV Cultura-SP, Brasil

A PAISAGEM NO HOMEM

O homem sentado na cadeira estava sereno.
Tinha a face avermelhada e o cabelo esquecido,
não por vontade própria,
mas porque os dias lhe atraiçoaram o pente.
O pente não tinha razões para tomar anti-depressivos,
porque nos dois lados da cabeça sobravam ainda
cabelos brancos.
Os cabelos tinham a cor da idade.
Os olhos precisavam de óculos para encontrar o mundo.
O homem tinha uma aliança na mão esquerda
e os dedos pequenos.
Os dedos da mão direita também eram pequenos
e estavam apoiados no sofá.
As notícias entravam pelas lentes
para encontrar os olhos.
Os olhos gostavam do que viam,
porque os lábios deixavam acontecer
um sorriso leve.
O homem não sorria
porque o campo à sua frente era verde
e tinha árvores floridas.
Mas a paisagem imitava o homem,
porque ambos estavam serenos.

Alberto Pereira

esta depressão que me anima

2010-04-23T08:29:00.002+01:00

João Aguardela continua vivo.

Para que o esquecimento não chegue, foi lançado ontem o livro que
retrata o universo d’A Naifa visto de dentro e de fora -
os poemas que deram origem às canções dos três discos e as obras
gráficas que fizeram as capas; fotografias de mais de uma centena
de espectáculos e os testemunhos do público que, em muitos casos,
criou com a banda laços afectivos que se prolongaram muito para
além do momento dos concertos.
O dvd contém um concerto, gravado na digressão 2008 e um
documentário produzido em 2006.

Só assim se respeitam os dias dos que fazem da utopia um lugar que acontece.

CARTA À INFÂNCIA - Neste país, só o Nuno Markl me compreende

2010-03-22T20:06:00.008Z

Neste país, só o Nuno Markl me compreende.
Eu que já não podia falar do Tom Sawyer com ninguém. Eu que sou obrigado a almoçar aos fins de semana sem a companhia dos meus amigos do Verão Azul.
Não sabes a tormenta que é passear no jardim perto da minha casa, onde os cães só têm nomes de pessoas. Agora Nuno, que falaste do Dartacão, herói canídeo que nunca consegui apagar da memória, obrigado. Quando vim para aqui morar, senti que estava a enlouquecer, até o cão do vizinho tinha o nome com que os meus pais me baptizaram.

Neste país, só o Nuno Markl me compreende.
Como era bom saltar os muros para "roubar" fruta em quintal alheio.
Jogar ao Bate-pé para aprender os primeiros beijos.
Nuno, lembras-te a loucura de descer uma rua íngreme sentado num carro de esferas. Nós a segurar um cordel, como se fossemos montados num cavalo e a ventania no rosto a aumentar à velocidade do quadrúpede.
Era um tempo de magia, sim, porque as feridas que as brincadeiras ofereciam ao corpo não doíam.
A infância tinha pressa de descobrir coisas novas.

Nuno é tão bom ser um trintão com uma infância que ainda vive.

P.S - Um abraço de quem gostava de mergulhar nas águas lodosas de uma doca, nas tardes em que o Verão não deixava pensar que existiam doenças.

Alberto Pereira

ARTIGO DE NUNO MARKL P/ OS TRINTÕES

A juventude de hoje, na faixa que vai até aos 20 anos, está perdida.
E está perdida porque não conhece os grandes valores que orientaram os que hoje rondam os trinta.
O grande choque, entre outros nessa conversa, foi quando lhe falei no Tom Sawyer.
'Quem?', perguntou ele. Quem?! Ele não sabe quem é o Tom Sawyer! Meu Deus... Como é que ele consegue viver com ele mesmo?
A própria música: 'Tu que andas sempre descalço, Tom Sawyer, junto ao rio a passear, Tom Sawyer, mil amigos deixarás, aqui e além...' era para ele como o hino senegalês cantado em mandarim.
Claro que depois dessa surpresa, ocorreu-me que provavelmente ele não conhece outros ícones da juventude de outrora.
O D'Artacão, esse herói canídeo, que estava apaixonado por uma caniche; Sebastien et le Soleil, combatendo os terríveis Olmecs; Galáctica, que acalentava os sonhos dos jovens, com as suas naves triangulares; O Automan, com o seu Lamborghini que dava curvas a noventa graus; O mítico Homem da Atlântida, com o Patrick Duffy e as suas membranas no meio dos dedos; A Super Mulher, heroína que nos prendia à televisão só para a ver mudar de roupa (era às voltas,lembram-se?); O Barco do Amor, que apesar de agora reposto na Sic Radical, não é a mesma coisa. Naquela altura era actual...
E para acabar a lista, a mais clássica de todas as séries, e que marcou mais gente numa só geração: O Verão Azul.
Ora bem, quem não conhece o Verão Azul merece morrer. Quem não chorou com a morte do velho Shanquete, não merece o ar que respira. Quem, meu Deus, não sabe assobiar a música do genérico, não anda cá a fazer nada.
Depois há toda uma série de situações pelas quais estes jovens não passaram, o que os torna fracos:Ele nunca subiu a uma árvore!
E pior, nunca caiu de uma. É um mole.
Ele não viveu a sua infância a sonhar que um dia ia ser duplo de cinema.
Ele não se transformava num super-herói quando brincava com os amigos.
Ele não fazia guerras de cartuchos, com os canudos que roubávamos nas obras e que depois personalizávamos.
Aliás, para ele é inconcebível que se vá a uma obra.
Ele nunca roubou chocolates no Pingo-Doce. O Bate-pé para ele é marcar o ritmo de uma canção.
Confesso, senti-me velho...
Esta juventude de hoje está a crescer à frente de um computador.
Tudo bem, por mim estão na boa, mas é que se houver uma situação de perigo real, em que tenham de fugir de algum sítio ou de alguma catástrofe, eles vão ficar à toa, à procura do comando da Playstation e a gritar pela Lara Croft.
Óbvio, nunca caíram quando eram mais novos. Nunca fizeram feridas, nunca andaram a fazer corridas de bicicleta uns contra os outros.
Hoje, se um miúdo cai, está pelo menos dois dias no hospital, a levar pontos e fazer exames a possíveis infecções, e depois está dois meses em casa fazer tratamento a uma doença que lhe descobriram por ter caído.
Doenças com nomes tipo 'Moleculum infanticus', que não existiam antigamente.
No meu tempo, se um gajo dava um malho muitas vezes chamado de 'terno' nem via se havia sangue, e se houvesse, não era nada que um bocado de terra espalhada por cima não estancasse.
Eu hoje já nem vejo as mães virem à rua buscar os putos pelas orelhas, porque eles estavam a jogar à bola com os ténis novos.
Um gajo na altura aprendia a viver com o perigo.
Havia uma hipótese real de se entrar na droga, de se engravidar uma miúda com 14 anos, de apanharmos tétano num prego enferrujado, de se ser raptado quando se apanhava boleia para ir para a praia.
E sabíamos viver com isso. Não estamos cá? Não somos até a geração que possivelmente atinge objectivos maiores com menos idade?
E ainda nos chamavam geração 'rasca'... Nós éramos mais a geração 'à rasca', isso sim. Sempre à rasca de dinheiro,sempre à rasca para passar de ano, sempre à rasca para entrar na universidade, sempre à rasca para tirar a carta, para o pai emprestar o carro. Agora não falta nada aos putos.
Eu, para ter um mísero Spectrum 48K, tive que pedir à família toda para se juntar e para servir de presente de anos e Natal, tudo junto.
Hoje, ele é Playstation, PC, telemóvel, portátil, Gameboy, tudo.
Claro, pede-se a um chavalo de 14 anos para dar uma volta de bicicleta e ele pergunta onde é que se mete a moeda, ou quantos bytes de RAM tem aquela versão da bicicleta.
Com tanta protecção que se quis dar à juventude de hoje, só se conseguiu que 8 em cada dez putos sejam cromos.
Antes, só havia um cromo por turma. Era o totó de óculos, que levava porrada de todos, que não podia jogar à bola e que não tinha namoradas.
É certo que depois veio a ser líder de algum partido, ou gerente de alguma empresa de computadores, mas não curtiu nada.'
(Nota: ...os chocolates não eram gamados no 'Pingo Doce'... Ainda se chamava 'Pão de Açúcar'!!!)

A viúva junto ao rio. -conto de José Luís Peixoto-

2010-03-15T10:19:00.001Z

É com prazer que vou constatando que as aulas de escrita criativa servem para despertar, quem gosta da arte de juntar palavras. As aulas não fazem escritores, mas ensinam formas de dotar os textos de uma energia que prende o leitor. O tom, o ritmo, a intenção. Lembro-me particularmente de uma aula na "Companhia do Eu", em que se falou de como a repetição de palavras pode muscular um texto, dando-lhe força.

As semanas passaram, fizeram os anos. As semanas são agora os anos.Os companheiros de escrita, homens e mulheres. Os professores, homens e mulheres. Os companheiros e professores, homens e mulheres.
As semanas passaram, fizeram os anos.
Os homens e mulheres, agora amigos.

Por isso, para todos os que me acompanham na Escola de Escrita Criativa, "Companhia do Eu", aqui fica um exemplo do que aprendemos nesse lugar de encontrar sonhos.
Um conto de José Luís Peixoto, "A viúva junto ao rio", que pertence ao livro "Cal", em que a repetição de palavras dá força ao texto.

Alberto Pereira

I PRÉMIO DE POESIA O BACALHAU - PARA MAIS TARDE RECORDAR

2010-03-10T19:03:00.002Z

Há noites assim, que de tão simples, são eternidade.

Mulheres Algemadas

2010-03-09T20:43:00.004Z

O poema "Mulheres Algemadas" de Alberto Pereira, dedicado ao percurso doloroso que estas tiveram de trilhar ao longo dos séculos, está disponivel no Biblioblogue, blogue da biblioteca da Escola Secundária 3EB3, Dr. Jorge Augusto Correia -Tavira.
Este poema foi o vencedor do Concurso de Poesia (tema livre)
da ACAT em Dez. 2009.

http://estbiblioblogue.blogspot.com/2010/03/8-de-marco-dia-da-mulher.html

DIA DA MULHER - "MULHERES ALGEMADAS"

2010-03-08T18:58:00.007Z

Dia Internacional da Mulher.

Aqui fica uma homenagem a todas as mulheres,
lembrando no entanto, que estas não devem existir como
um calendário onde podemos assinalar o dia em que
os seus corpos podem ser felizes.

Um texto que atravessa os séculos, que fala das feridas que foram,
até a sua revolta construir um lugar de viver.

O poema "Mulheres Algemadas", de Alberto Pereira,
foi vencedor do Concurso de Poesia(tema livre),
da ACAT em 2009

Endereço onde pode se pode ouvir o poema, dito por Zélia Santos.

https://mail.google.com/mail/?hl=pt-PT&shva01#inox/1273bbaba12b236a

MULHERES ALGEMADAS

Ao princípio eram ilhas, silenciosas,
espancadas pelos afazeres quotidianos,
submersas nesse continente masculino bronzeado de ordens.
Depois, devagar,
à medida que a vegetação dos seus corpos foi secando,
revoltaram-se com a ausência de luz.
Com delicadeza ergueram suavemente a voz.
O mundo musculado dos que davam ordens inquietou-se.
Tentaram convencê-las que a sua tarefa era cuidar dos filhos,
espancaram-nas, amordaçaram a clorofila que lhes dançava nas veias.
Chamaram-lhes loucas,
arranjaram até atestados para comprovar tal insanidade.
Vedaram às suas águas a literacia, a educação, a cultura.
Dos séculos herdaram a insularidade obediente da tradição,
a gestação descontrolada,
o cárcere doméstico de quatro paredes
rabiscando sem cessar a veloz extinção do pó.
Enganaram a rotina com metáforas que bebiam
nos brinquedos espalhados pelos filhos.
Quando sonharam ter árvores
no pedaço de terra dos seus corpos,
deceparam-lhes os poemas dos ramos,
meteram-lhes grades nas mãos,
porque o trabalho traz independência,
aniquila a submissão.

Tiveram como legado
a biografia desflorestada dos desejos,
a repressão da sensualidade,
a ancoragem no medo.
A tempestade era o único beijo que conheciam
porque os homens
lhe canonizaram o Inverno na alma.
Mas uma ilha sensível sabe esperar,
avança lentamente por entre os espartilhos da liberdade.
Um dia cansadas juntaram-se,
floriu um arquipélago.
De arco-íris em punho,
assoaram a delicadeza ao sangue
e rumaram ao proibido.
Com o fôlego exausto de cativeiro,
incendiaram a voz
porque o tempo sempre foram homens embarcados no céu.
Romperam o exílio do próprio brilho,
afogaram o preconceito
e de têmpera a têmpera açaimaram as nuvens
porque não queriam mais ouvir a neve ladrar.

Hoje, gritam ao abismo imposto,
arregalam os olhos à sombra
e a claridade que sempre tiveram nas cabeças
começa a alumiar o mesmo diâmetro que o sexo oposto.

Mas não se iludam,
o velho continente ainda usa máscara.

Alberto Pereira

I PRÉMIO DE POESIA "O BACALHAU"

2010-03-06T17:54:00.002Z

Decorreu ontem à noite no Mar Adentro Café, o lançamento do 7º número da Revista Callema. Num ambiente descontraído, juntaram-se pessoas que gostam da arte de escrever. Que o fazem, não por lucro, mas porque literatura lhes continua a escrever os corpos.
Foram também revelados os premiados do I Concurso de Poesia "O Bacalhau".

1º Prémio - "Firmamento", de Ana Isabel Rodrigues Jerónimo

Menção Honrosa

"a praia e o depois e depois", de Paulo Serra

"Guernica", de Alberto Pereira

Júri

Rui Almeida (Poeta)
Ilídio J.B. Vasco (Representante da Cooperativa Literária)
Rebeca Hernández (Docente da Universidad de Salamanca, tradutora e ensaísta)

I PRÉMIO DE POESIA "O BACALHAU"

2010-03-06T17:54:00.000Z

I PRÉMIO DE POESIA O BACALHAU ENTREGA DE PRÉMIOS

2010-03-04T11:04:00.002Z

Dia 5 de Março, no Mar Adentro Café, na Rua do Alecrim 35, Lisboa, será feita a entrega do I Prémio de Poesia "O Bacalhau". Será também apresentado o Nº 7 da Revista Callema onde são publicados os 3 poemas premiados.
Basta aparecer.

Corpo de trevas

2010-02-21T16:04:00.003Z

Naquele dia em que a evidência saltou mais cedo da madrugada
floresceu no meu corpo o sobressalto.
Era Agosto, remara noite dentro por um rio escuro
embalsamado de medo e nas águas nocturnas vi-te boiar no
branco trágico do céu.
Desconhecidos enrolavam-te em mágoas, ciclones carcomiam-te
as plácidas lembranças dos desejos, suspiros moribundos
entoavam estrondosos no terror das expectativas.
Fazia já algum tempo que os meses entornavam uma espantosa
desolação sobre a alma, essa que orvalhada de simplicidade se
deixou enganar pelas mãos nodosas da fé.

Mãe,
quando te vi, estavas edemaciada de sombra,
olhar ulcerado na neblina, coração feito tormenta.
Lia-se em todas as esquinas a serenidade geneticamente exilada
nas garras ímpias da decadência.
Sonhos desfeitos espreitavam a falésia escarpada do inatingível.
Havia palidez inconsciente na existência e um clarão a
murmurar a névoa que não entendia.
Ordenhei a incompreensão, paralisei o desespero e falei-te sem nada dizer,
mas estavas já debruçada sobre a sedução venérea do degredo.
Degluti desabrigo e com a seiva íntima da coragem esculpi o
apelo que desmentisse a tua desistência.

Quis dizer-te naquele momento tudo o que o egoísmo queimou
no calor frenético dos dias. Mas o sofrimento audacioso
decapitava-te já a respiração
e sobre a fulgurante agonia desfaleciam léguas de ilusão.
Peguei-te e corri pelos escombros do destino até onde te pudesse
resgatar da catástrofe.
Senti como nunca o sedimento estéril do instante,
o equívoco intemporal dos desejos, o êxtase precário da eternidade.
De súbito o mundo parou.
A imobilidade segregou o hálito macabro do fim.
Morri nessa tarde na metamorfose estival das emoções,
submerso na tua ausência vitalícia.

Alberto Pereira

Poema do livro "O áspero hálito do amanhã"

Véspera da felicidade

2010-02-17T17:56:00.002Z

Escrevo no coração
as memórias das mulheres que ainda sinto
e no movimento involuntário das sensações
vou baloiçando na inconsciência do sentir.
Nos corredores da decadência
aperto a Primavera nos braços,
prolongo o hábito único de sonhar.
Tiro fotografias ao prazer
e revelo os sentimentos na penumbra da dor.
Releio as ilusões com o crepúsculo do olhar,
esmago a mágoa com a força da loucura.
Beijo o desassossego
e sinto-me na véspera da felicidade,
como se o amanhã fosse um invólucro selado
escondido no infinito de mim mesmo.

Alberto Pereira

Poema do livro "O áspero hálito do amanhã"

O dia de vidro

2010-02-09T14:30:00.003Z

Vêm tripulações
agasalhadas em naufrágios.
Do porão nocturno
evaporam-se mentiras
que fizeram escala na ambição.
À proa o olhar electrificado
e a rigorosa geada cerebral
a embater a estibordo do coração.
Marinheiros com o tempo
depilado na memória
a navegar sonhos atracados na respiração.

Tremem,
adivinham o delírio luminoso
a cravar anzóis na transparência.

Alberto Pereira

Poema do livro "O áspero hálito do amanhã",
baseado no quadro "O dia de vidro" de Erich Heckel.

Concurso de Poesia ACAT 2009

2009-12-10T08:27:00.006Z

Alberto Pereira ganha o Concurso de Poesia ACAT 2009,
na categoria de Tema Livre (+ 16 anos)
com o poema "Mulheres Algemadas".

Vencedores do Concurso nas outras categorias:

• Fado (+16 anos) Isabel Venâncio (Tavira)
• Tema Livre (até 15 anos) Inês Guilherme (Tavira)

A entrega de prémios terá lugar no próximo dia 12 de Dezembro de 2009 no Cine-Teatro António Pinheiro em Tavira no decorrer do espectáculo "Fado com Letras".

Este projecto engloba três áreas: música, dança e poesia, e tem como objectivo valorizar um elemento da cultura tradicional portuguesa e promover a criatividade literária e artística, proporcionando um espectáculo cultural dirigido aos jovens e à população em geral.
Este espectáculo contará com momentos de fado protagonizados pelos jovens fadistas algarvios: Rui Encarnação, Márcio Gonçalves, Sara Minhalma, Emanuela Furtado e Sara Gonçalves, que serão acompanhados à guitarra e viola. Neste evento será efectuada a entrega de prémios aos vencedores do concurso de poesia, sendo estes convidados a dar a conhecer ao publico o(s) seu(s) trabalho(s) premiado(s). O Grupo de Dança “LUZDANÇA”, núcleo recentemente criado na ACAT, irá também integrar este espectáculo,coreografando alguns momentos de fado. O espectáculo conta ainda com a participação da Sala de Estudo Atrium, que irá efectuar uma homenagem à grande Diva do Fado, Amália Rodrigues.
Um espectáculo cultural, com entradas gratuitas, que proporcionará momentos de lazer a não perder!

One Hundredth Of a Second e conto "A última fotografia" de Alberto Pereira relatam o drama dos fotógrafos de topo

2009-11-22T10:45:00.002Z

Não deixa de ser curiosa a ligação entre o filme "One hundredth of a second" e o conto "A última fotografia", de Alberto Pereira.
O fotógrafo que habituado a espreitar o mundo pela lente de uma máquina, se vê depois confrontado com a crueldade das imagens que o levaram ao topo.
As imagens que o colocam onde sempre ambicionou, são as mesmas que o arruínam. Assim aconteceu com Kevin Carter, que acabou por se suicidar depois ter ganho o prémio máximo da fotografia, a famosa imagem do abutre que aguarda pacientemente que uma criança desnutrida morra, para a devorar.
Mais um triste exemplo que a realidade presta ao imaginário.

Aqui fica um pouco do conto "A última fotografia", de Alberto Pereira que venceu o Concurso "Ora, vejamos" 2009, conto este dedicado ao músico João Aguardela, que faleceu em Janeiro deste ano.

"Hafid recusou-se a mostrar-me a última fotografia.
O homem calmo deu lugar a outro que se transfigurou. Ficou irritado, diria mesmo que teve um ataque de fúria, o seu corpo tremeu, os olhos ficaram rubros, tão rubros que se via a agitação nas pupilas. A minha insistência para observar a derradeira imagem perturbou-o tanto, que a feição serena se desvaneceu por completo. Recusou-se a fazê-lo e saiu do quarto batendo a porta com violência. Só voltou ao anoitecer, sem que um murmúrio se ouvisse.
Durante um mês, deixei de sentir os cheiros da praia, a rebentação das ondas junto à falésia e até de imaginar as mulheres na areia a entregarem o corpo aos raios de sol. Apagaram-se as cores do crepúsculo porque a sua boca se fechou e passei a perceber que a noite chegava, somente porque a claridade desaparecia do quarto.
Mas há três dias, decidiu quebrar o silêncio. Sentou-se de novo junto a mim e abriu o álbum de fotografias como nos velhos tempos. Abriu-o precisamente na imagem que nunca me quis mostrar. Disse então:
- Esta foi a fotografia que arruinou a minha vida, foi a última que tirei já lá vão alguns anos. Ganhei com ela o prémio Pulitzer de fotojornalismo.
Observei-a atentamente, era medonha. Via-se uma menina vergada sobre a terra seca, a figura esquelética de um corpo desnutrido, esgotado pela fome. Atrás dela, em segundo plano, a figura negra e atenta de uma ave à espera da sua morte.
Depois, sem que eu lhe perguntasse nada, Hafid começou a falar.
- Esperei cerca de vinte minutos que o abutre se fosse embora, mas ele estava concentrado na sua presa, aguardava o derradeiro fôlego da criança. Movimentei-me, mas algo me fez parar. Tinha à minha frente um momento único, a fotografia que iria impressionar o mundo. Hesitei, mas sabia que seria a melhor de todas. Escolhi o ângulo, as mãos estavam firmes, a brisa era sufocante. Senti o suor escorrer-me na testa, mas isso não foi suficiente para me perturbar. O abutre apoiava as patas brancas sobre um arbusto ressequido, o pescoço estava ligeiramente inclinado para a frente e a plumagem negra totalmente recolhida. Premi o botão e registei o momento. O abutre e a criança não se mexeram. Corri então na direcção do animal para que ele se fosse embora, este abriu as asas e levantou voo, mas ficou a sobrevoar a zona.
- E a criança? – perguntei.
- Essa, continuou prostrada no chão, com os braços magros apoiados na terra seca e os dedos a segurar a cabeça que era maior que o resto do corpo.
Havia um campo de ajuda alimentar a cerca de um quilómetro, uma distância impossível de alcançar para quem nem sequer tinha força para pestanejar”.[1]
- E o que fez?
- Não vai acreditar, mas abandonei o local o mais rápido possível.
- Você é um abutre!
- Talvez, na época várias vozes se levantaram contra mim.
- Porque não fez nada?
Hafid ficou em silêncio.
- Porque não fez nada?
As lágrimas deslizaram-lhe pela face.
- Havia um rígido código de conduta entre os fotógrafos nestes cenários de miséria, estávamos proibidos de nos aproximar destas pessoas pelo perigo de contrair doenças.
- O que vale isso, comparado com uma vida?
- Nada!
- Então porque actuou assim?
- Ainda hoje me arrependo de não ter ajudado a menina.
- E o que aconteceu à criança?
- Já não vi, certamente morreu e foi devorada minutos depois pelo bico faminto da ave de rapina. Eu estava habituado a ver o mundo por uma lente, essa era a minha paixão e na altura não dei conta que praticava um acto tribal, ao abandonar no solo alguém que podia ter sido salvo.
Nunca mais fotografei depois desse dia.
Mas o pior estava para vir. Até os que me atribuíram o prémio me criticaram meses mais tarde. Amargurado isolei-me, consumi drogas, passei horas com uma garrafa na mão a beber álcool em quantidades dignas de desfazer um fígado em menos de nada. Os dias foram passando, fiquei só, os amigos desapareceram. Os críticos faziam-se ouvir de uma forma tão cruel que me tornei um farrapo. A pressão era tanta que não aguentei.
- O que fez?
- Pensei em suicidar-me.

[1] – Relato baseado nas descrições existentes sobre a
fotografia de Kevin Carter, Prémio Pulitzer 1994

Livros do Concurso "Ora, vejamos" 2009

2009-11-19T17:43:00.006Z

Caros amigos, já estão à venda na net, os livros do Concurso de Contos/Poesia "Ora, vejamos" 2009".
Há histórias interessantes fora do mercado livreiro habitual, e escritores que só vingarão, se os leitores acreditarem também em trabalhos que não chegam às grandes livrarias. Aqui ficam, para quem quiser usufruir das personagens desconhecidas que amantes da escrita, também desconhecidos, deram à luz.

Livro dos contos do concurso «Ora, vejamos... 2009»

Autores:

Alberto Pereira, Augusto Dias, Eurico Ferraz, Filipe Arnaso, José António L. M. Baptista, Maria Carvalhosa, Teresa Krusse

Livro dos poemas do concurso «Ora, vejamos...2009».

Autores:

Alberto Pereira, Carlos Augusto Neves e Sousa Ramos, Ester Afonso, Eugénia Vieira, Eurico Ferraz, Isabel Solano, Maria Augusta Loureiro, Maria Carvalhosa, Maria de Lourdes Barbosa Oliveira, M. Alexandra Vassalo, Teresa Krusse e Vilma Machado.

Para quem os quiser adquirir, aqui ficam os seguintes endereços:

http://horabsurda.org/moodle/

http://www.lulu.com/product/paperback/fotografias/5994564

http://www.lulu.com/product/paperback/serenidades/5964693

O HOMEM CAÍDO

2009-10-19T21:39:00.002+01:00

Alugam-se quartos na memória.
Os neurónios mobilados
com pensamentos carnívoros,
babam máscaras
na castração mental.
Rangem aflições
no metropolitano cardíaco,
chegam carruagens ácidas
ao apeadeiro corporal.
Nas veias descem cicatrizes
decotadas de madrugada
e os homens caídos
rendilham o sangue sulcados na desolação.

Alberto Pereira

Poema do livro "O áspero hálito do amanhã"

1º Prêmio Sepé Tiaraju de Poesia Ibero-Americana

2009-10-17T00:38:00.003+01:00

Das 3027 obras a concurso, provenientes de 26 países,
encontram-se dois poetas portugueses,
Luís de Aguiar e Alberto Pereira
que ficaram respectivamente em 2º e 3º lugar.

1º : Nicolas Diaz Badilla - Chile

2º : Luís de Aguiar - Portugal

3º : Alberto Pereira - Portugal

2º Luís de Aguiar

O LIMITE DO MUNDO

Ter o limite do mundo
no risco maduro da mão
um golpe profundo
rasga a bolsa das águas
e liberta o feto
com nervos fibras e sangue
e ossos transparentes
O músculo do feto
encharca o interior da mãe
e suas válvulas
átomos de luz
O suor de Deus no líquido
amniótico.

PEDRA ANGULAR

Eis a pedra angular
a tornar-se redonda antónimo
de velocíssima espuma
Imagina a tua alma
uma sede amarela
viva seda prurido vermelho
criado
sem pálpebras ou outros lençóis
O ressurgir do assassínio
dos buracos na mente
onde nasceu a argila
e o homem multiplicou-se
na viva ferocidade
do âmago do grão sémen de sol

CLARIDADE OU SÍMBOLO

Escoa-se a casa
rama de cobre
caule atado ateado
fruta enlaçada
no anzol astrológico
Na minha visão nudez
algum transe
claridade ou símbolo
uma insónia
a pernoitar no crânio
enquanto o bebé explode da mãe
e a mãe avé maria
do chão ao céu
E sufocam as jóias
o mármore destapado bordado
por unhas grandiosas
A casa
rama de cobre
ânus semeado
violado espelho de luz

3º Alberto Pereira

AFINADOR DE NUVENS

Passo as horas a afinar nuvens,
a ouvir-te trovejar nas veias.
Desde que me embargaste o corpo
com a tempestade,
nunca mais me aproximei de mim.
O céu ficou senil,
gesticula apenas uma miserável nódoa de paraíso
onde componho sinfonias com veneno.

A cabeça estremece,
tenho a memória raptada por sonetos indígenas.
Esfuziante o teu rosto desarruma o ódio.
Atravesso a pólvora, estrangulo o nevoeiro.
Na leveza do silêncio a garganta dorme.

A peregrinação de cactos
nunca impediu nada.
E ali estás tu,
o catálogo de precipícios
que não esqueço.

O coração é um relâmpago
a legendar cicatrizes.

CREPÚSCULO NÚ

Nasci louco, fui perdendo o corpo no manejo dos anos.
A terra não vigiava os passos,
falavam desse mar invertido calafetado sobre as cabeças.
Depois encostaram adultos aos brinquedos
e estes ficaram amargos.
Mataram-me as lendas nos olhos
quando os dias degolaram a inocência.
Apenas conhecia a mitologia de quatro paredes.
Cá fora os homens reivindicando o inferno,
sujos, cambaleantes, pulverizando nódoas.
As mulheres varrendo desejos,
organizando o idioma decimal da solidão.
Encostadas às esquinas, as crianças vazias
a ensinar a corrupção à memória.
Falavam das namoradas que nunca conheceram,
amavam-nas loucamente nas revistas que não sabiam decifrar.
Tinham as imagens, o rumor pueril no adro do olhar.
Passeavam pelo magnetismo, convictos que no fundo do abismo
a transparência respiraria a sua voz.

Olham agora para trás,
espiam o sangue que coxeia no coração.
Escoa-se como um touro ferido tombado nos ventrículos.
Há já mais poeira do que cor, pergunta-se até,
para quê sangue se rezar nos pulmões não parou a névoa.

O futuro são cães a morder relâmpagos.

IMPOSSÍVEL

Chegar a ti, impossível.

As manhãs já não dizem tempo,
só o silêncio sabe o teu corpo inteiro.
Escorrego por cada palavra,
convenço a pele que não morreste.
Imagino-te ainda como se o sangue
pudesse adormecer.
Eu digo,
o sonho é ouro desavindo,
uma tocha louca no coração afogado.

As manhãs já não dizem tempo,
a mocidade das coisas
dança na peregrinação da distância.
Há beijos inebriados
que procuram a memória,
como se ontem não fosse noite.

Tenho os olhos rachados
pela obesidade das lágrimas,
são tantas as que despenteiam a ilusão.

Talvez nunca seja sempre,
por isso parto.

http://ocadasletras.com.br/?module=noticias&action=noticia&ID=5

" PÁSSAROS FERIDOS" DE ALBERTO PEREIRA _ 2º PRÉMIO EM POESIA DO SITE "ORA VEJAMOS" 2009

2009-10-04T18:36:00.001+01:00

CONCURSO DE POESIA/CONTO “ORA VEJAMOS” 2009

2009-10-01T19:35:00.005+01:00

O poeta Alberto Pereira, vencedor do Concurso de Poesia,
“Ora vejamos” em 2008, ano em que editou o livro,
“O áspero hálito do amanhã”, venceu em 2009
a modalidade de Conto, com o trabalho “A última fotografia”,
dedicado a João Aguardela,
com quem conviveu meses antes de este ter falecido.
Nunca é demais recordar que o líder dos Sitiados,
foi mentor dos projectos Megafone, A Naifa e Linha da Frente,
tendo este último consistido, na interpretação de textos
de poetas portugueses por parte de várias bandas nacionais.

A modalidade de Poesia foi ganha este ano por Isabel Solano,
com o poema “Silêncios”.

FRAGMENTOS DO CONTO ´"A ÚLTIMA FOTOGRAFIA"

"Passo os dias estendido nesta cama, sei de cor tudo o que aqui acontece. O zumbir dos alarmes, o horário em que os médicos e enfermeiros me visitam, as auxiliares que todas as manhãs vêm de esponjas em punho e me esfregam de forma tão rápida que me sinto como um automóvel a ser lavado numa estação de serviço; a boca que fica muitas vezes suja, como uma fossa a coleccionar restos de comida. O creme gorduroso com que me massajam, o braço picado de fazer análises de rotina, a psicóloga que tenta salvar-me da depressão. Os exercícios que o fisioterapeuta me ensina e que não consigo fazer. A empregada de refeitório que repete as dietas que já me enjoam. A mulher desdentada que limpa o chão, o voluntário de bata amarela que sai de casa para o hospital porque ainda não acredita que está reformado. Conheço também este quarto. As duas camas separadas por um cortinado velho, o lavatório branco com a torneira cromada onde corre apenas água fria, as mesas-de-cabeceira com gavetas pequenas e as cadeiras de plástico arrumadas ao lado do armário. Conheço tudo isto e também Hafid, que nesta manhã de Outono quis imitar o ciclo das estações e partir da vida como as folhas que lá fora se desprendem das árvores.
Estendido no leito, junto à janela, está o velho fotógrafo. Tem a face pálida e os lábios roxos. No corpo o sangue parece ter sido sugado. Os membros esqueceram o movimento, os músculos suspensos sobre os ossos em breve ficarão duros.
Como sabem, ao princípio não simpatizei com ele, porque ninguém gosta que lhe chamem cobarde, senti até repugnância, mas com o tempo tudo mudou. Habituei-me à sua rotina. Levantava-se cedo, tão cedo que por vezes a cor negra da noite não se apagara do horizonte. Sobre o tampo extensível da mesa-de-cabeceira pousava a bacia de alumínio com água tépida, espalhava o creme no rosto e desfazia a barba. Em seguida saía do quarto para o duche matinal, regressava trinta minutos mais tarde e dava então início a um ritual que sempre me impressionou. Guardanapo à esquerda, tigela ao centro e seringa à direita. Quando puxava a camisola para cima, lá estava o tubo de plástico enfiado na barriga. Tirava-lhe a tampa, aspirava o leite com a seringa e em pequenas doses despejava o pequeno-almoço dentro de si. Descia depois até à praia para comprar o jornal e só regressava perto do meio-dia. O resto do tempo passava-o aqui, neste quarto, junto a mim."

"Quero tocar à campainha, mas não consigo. Ninguém aparece.
O céu está carregado de nuvens e pela escassa claridade da manhã adivinha-se que choverá em breve.
Que dia triste para morrer.
Quando olho para aquele canto, vejo Hafid, apresentando-me o mundo lá fora. Nunca espreitei pela janela, mas conheço todos os lugares para lá dela. Conheço-os, porque ele os relatou.
O mar do outro lado da estrada. A praia com conchas esmagadas junto à rebentação, as algas a flutuar ao sabor das marés, as pedras cobertas de musgo, o mexilhão agarrado às rochas junto à falésia. E as gaivotas, essas nunca param, ora no solo a disputar pedaços de comida, ora no céu a sobrevoar a costa. Até do bar sei o nome, “São Pedro”. A esplanada com mesas brancas e cadeiras de ráfia, o chão de madeira manchado pelo sal, o tubarão de borracha pendurado no tecto, o toldo transparente que desce quando o vento sopra com força. E os pescadores, esses matam as horas a lançar anzóis para as profundezas do mar, na esperança que um peixe justifique os momentos de solidão. Falou-me também de um homem que passa o dia na praia de pá em punho a tapar os buracos mais fundos, nunca percebi porquê, mas também nunca lhe perguntei.
Ao final da tarde debruçado sobre o parapeito da janela, Hafid fazia-me sonhar.
Falava do crepúsculo como um poeta.

“O sol desce ao ritmo de um caracol.
O céu está em chamas.
Os barcos ancorados como brasas vão-se afundando
na cor ardente do horizonte.
Desmaia sobre a água uma brisa fria,
tudo escurece lentamente.
A fogueira apaga-se, há apenas cinza no céu.
Chegou a noite.”

Depois fechava a janela e eu sabia que o dia tinha chegado ao fim.
Os meses passavam, as fotografias sucediam-se, as histórias eram cada vez mais interessantes. Tornei-me um viciado destes momentos, de ver o velho sentar-se perto de mim ao início da tarde, de o ouvir contar pedaços de uma vida que mais parecia um puzzle captado em vários lugares da terra. Mas quando ao puzzle apenas faltava uma peça, algo de estranho aconteceu.
Hafid recusou-se a mostrar-me a última fotografia.
O homem calmo deu lugar a outro que se transfigurou. Ficou irritado, diria mesmo que teve um ataque de fúria, o seu corpo tremeu, os olhos ficaram rubros, tão rubros que se via a agitação nas pupilas. A minha insistência para observar a derradeira imagem perturbou-o tanto, que a feição serena se desvaneceu por completo. Recusou-se a fazê-lo e saiu do quarto batendo a porta com violência. Só voltou ao anoitecer, sem que um murmúrio se ouvisse.
Durante um mês, deixei de sentir os cheiros da praia, a rebentação das ondas junto à falésia e até de imaginar as mulheres na areia a entregarem o corpo aos raios de sol. Apagaram-se as cores do crepúsculo porque a sua boca se fechou e passei a perceber que a noite chegava, somente porque a claridade desaparecia do quarto.
Mas há três dias, decidiu quebrar o silêncio. Sentou-se de novo junto a mim e abriu o álbum de fotografias como nos velhos tempos. Abriu-o precisamente na imagem que nunca me quis mostrar. Disse então:
- Esta foi a fotografia que arruinou a minha vida, foi a última que tirei já lá vão alguns anos. Ganhei com ela o prémio Pulitzer de fotojornalismo.
Observei-a atentamente, era medonha. “Via-se uma menina vergada sobre a terra seca, a figura esquelética de um corpo desnutrido, esgotado pela fome. Atrás dela, em segundo plano, a figura negra e atenta de uma ave à espera da sua morte.
Depois, sem que eu lhe perguntasse nada, Hafid começou a falar."

Alberto Pereira

ALBERTO PEREIRA RUINAS DA ETERNIDADE

2009-08-30T16:20:00.001+01:00

Deus serpente

2009-08-25T09:35:00.002+01:00

No gueto réptil de tuas palavras
o cerco letal.
Lendas maceradas,
magnas cicutas abertas ao precipício.
À vela nos dedos,
afiadas garras rastejam cinzas
que hão-de morder.

No mastro maligno do pensamento,
o céu,
veneno oculto acabado a lodo.

Poema do livro "O áspero hálito do amanhã"
de Alberto Pereira

O beijo (Edvard Munch)

2009-08-25T09:20:00.002+01:00

Ergo-me na periferia nupcial
do teu rosto.
Há beijos demolidos
a voar ténues sorrisos,
salivas costuradas
que choram hálitos enforcados.

Em que idade dos teus lábios
forraste a minha língua de abandono?

Deixa-me publicar
um derradeiro beijo
na demência da tua boca,
para que possa imprimir
o hálito anoréctico do caos.

Poema do livro "O áspero hálito do amanhã"
de Alberto Pereira

CÂNTICO DA REVOLTA

2009-08-25T09:06:00.002+01:00

Estou farto desta gente feita de farrapos
que salpica os dias
numa demência mascarada de mel.
Estou farto dos deuses apodrecidos
que procriam desumanidade
na alma inexistente.

Sim vós,
magnéticas lapas com sorrisos encenados
na latitude febril do preconceito,
entendo agora
porque vos baptizaram oportunistas.
Vós que cresceis na seiva incisa
da desgraça alheia
cuspindo moral hasteada de tragédia.

Basta de tanta sedução,
nenhum olhar me devora a dignidade,
pois sou um vendaval solitário
infectado de distância.

Quero-vos a arder no meu esquecimento,
ali, onde me possam ver as ideias
serem expulsas para o aconchego da loucura.
Quero gritar a revolta, parir a liberdade,
abraçar o erro, vomitar a multidão.

Respira-se a realidade engelhada
nas consciências adormecidas,
e eu,
país de absoluta insatisfação
parto no imaginário para a inquietação,
mas seguir-vos não,
seguir-vos não.

Poema do livro "O áspero hálito do amanhã"

Caligrafia da noite

2009-06-13T20:08:00.002+01:00

Principia em mim
o cume obsessivo da solidão.
A noite incendiada
pela caligrafia agreste
derrama a insinuante dialéctica
na insónia dos parágrafos.
Sobre o ninho rugoso
das mãos que falam
correm nascentes
férteis de desassossego,
um litoral de fogo
no interior vulcânico das palavras.
Do presságio clandestino das sílabas
nasce a insólita transparência do poema,
uma absurda constelação branca
a violar o azul impenetrável das trevas.

Alberto Pereira
Poema do livro "O áspero hálito do amanhã"

Poetas no apocalipse

2009-06-13T19:31:00.004+01:00

Amanhece ancestral o silêncio,
na cor alva da solidão
freme o orvalho demencial das páginas.
Parágrafos sombrios,
dançam encalhados
na desarrumação fetal da claridade.
Desta indomável alvorada
surge essa raça
que vive na excessiva melancolia.
Homens metáfora
a soletrar a absolvição definitiva do caos.

Alberto Pereira
Poema do livro "O áspero hálito do amanhã"

"BAIRRO DE LATA" POEMA DE ALBERTO PEREIRA

2009-05-01T10:14:00.001+01:00

Ruínas da Eternidade - mp3

2009-03-29T11:41:00.003+01:00

http://luarenta.multiply.com/music/item/465/465?replies_read=1

RUÍNAS DA ETERNIDADE

Canto o teu adeus,
nas lágrimas frias que beijam o orvalho matinal do coração,
na brisa que transporta a face sombria do fim.
Envenenaste a esperança,
fugiste com a única coisa que me restava.
Deixaste-me nas veias o sangue manchado de mágoa
e no espírito a raiva de ter acreditado que era possível.
O teu cheiro vagueia nas páginas do desespero,
a ausência preenche o vazio que me sufoca a memória.

Canto o teu adeus,
em todas as esquinas do meu sonho.
Corro pelas ruas e tropeço no silêncio
nesta cidade abandonada que desenhaste dentro de mim.
Deixaste o futuro partir,
condenaste-me a viver no presente oco
que escorre na miséria do sentimento.

Canto o teu adeus,
encostado às ruínas da eternidade
e vejo a saudade embriagada
nas mãos famintas da realidade.

Morro no teu adeus.

Poema do livro "O Áspero Hálito do Amanhã"
de Alberto Pereira

Bairro de Lata - Imagens que marcam

2009-03-28T20:05:00.001Z

http://images.suallinda.multiply.com/attachment/0/Sc2v4QoKCEcAACvf7Sg1/BAIRRO%20DE%20LATA.pps?nmid=224173561

Bairro de Lata

No fim de um estreito carreiro desembarca um mundo perdido.Uma floresta de tábuas eriçadas que se espreguiçam na miséria,
dão abrigo aos homens mudos de sonhos.
A arquitectura desordenada dos telhados de zinco merenda a madeira nua que treme de podridão.

Em cima deles um sem número de inutilidades; pneus, tijolos e lixo reciclado pelas mentes que necessitam de guardar alguma coisa para enganar a desilusão.

Não se ouvem pássaros, apenas gritos e rumores das mulheres que dissecam cada pormenor da vida alheia. Estas não usam cremes, os seus cheiros são meteorológicos, pois o pouco dinheiro que lhes resta serve para saciar a fome à realidade.
As crianças correm, são “livres”, embora habituadas a sentir o álcool enfurecer as mãos dos pais sem razão plausível.

Joga-se à bola, ao berlinde e às escondidas. Realizam-se os jogos olímpicos várias vezes por mês, com prémios de cortiça e taças feitas com garrafas de óleo, cabos de vassoura e pratas retiradas dos maços de tabaco já consumidos.
Os homens embriagam os dias de esquecimento, os filhos com a infância engarrafada lavam o futuro na revolta.
Aqui abrem-se as portas à memória.

O tempo acende o sono dos sorrisos
E a cada dia que passa
nascem ilhas.

Alberto Pereira
In: O Áspero Hálito do Amanhã

ps: "Bairro de Lata" é o mesmo que Favela.

Manhã Idosa

2009-03-25T11:13:00.004Z

Aguardei junto ao último apeadeiro do teu corpo.
Trazias a madrugada sulfúrica
deslumbrada de feridas,
apenas o olhar primaveril
salivava poeiras perfumadas.

Era Inverno no teu rosto,
os lábios maquilhados de cardos
indagavam raiva nas pálpebras lodosas.
O desejo alcatroado tremia-te
no asfalto sanguíneo.

Quis saber se escondias Verão no discernimento,
mas embalavas já no fulvo nebuloso do equívoco.
Deixaste-me tresloucado de rugas,
sedado no amanhecer.

Sou uma manhã idosa,
bolorenta de te sonhar
e acendo fungos em todas as margens de ti.
Nada sabe negar a evidência,
tenho a alma transladada de corvos pretos
a debicar orgasmos apodrecidos.

Palavra de Mulher

2009-03-02T11:31:00.004Z

LISBOA - Biblioteca Orlando Ribeiro

A Papiro Editora promove no próximo dia 6 de Março pelas 21h30m,

no âmbito do Dia Internacional da Mulher, uma tertúlia intitulada Palavra de Mulher,

que reune cinco autoras no auditório da Biblioteca Orlando Ribeiro, em Lisboa.

Estarão presentes Maria Quintans, Teresa Salvado, Joana Branco, Otília Martel e Cristina Soares, autoras respectivamente de Apoplexia da Ideia, Das Minhas Águas Furtadas, Café, Canela e Coração, Menina Marota e Gineceu.

É uma tertúlia aberta a todos os que quiserem estar presentes,

na qual participarei a convite de Otilia Martel.

Alberto Pereira

O Grito - Edvard Munch

2009-02-19T12:51:00.002Z

Na cripta do horizonte
vultos sanguíneos remam
sismos no crepúsculo.
A voltagem da tarde fortalece escuridão,
crescem nas pálpebras
archotes terror perscrutando desalento.
Há relâmpagos a brilhar pesadelos
e os homens fecham as mãos
dentro dos neurónios.
Pelos dedos escorrem gritos
que acendem abutres na frustração.

Apagam-se daltónicas emoções
no insalubre túmulo dos dias
e apenas a morte
sabe sabotar o desespero.

Poema do livro "O áspero hálito do amanhã"

de Alberto Pereira

Feto - Leonard da Vinci

2009-02-09T12:25:00.006Z

No horizonte amniótico brinca uma criança, único habitante

de um país isolado. Mergulhado há vários meses num manto

húmido vai remando os dias com impaciência. Resvala em

movimentos acelerados, escarpando o desassossego de quem não

pode perder o tempo que ainda não começou. A cada dia que
passa vê o espaço onde deambula reduzido.
Já não se senta pacientemente no lugar que lhe escolheram para

crescer, precisa de mais.
Está farto deste Verão em que o sol aprisionado brilha do outro

lado da pele.
Quer abandonar este mar em que não se afoga.
Quer procurar a vastidão de ruídos que ouve do outro lado da

vida, onde ainda não pode viver.
Flutuam-lhe nos olhos semi-cerrados, cidades adormecidas que

sonha acordar.
Tremem-lhe no corpo húmido, ilusões que suplicam crescer.
De repente estica-se, com a convicção que basta desta paisagem

crepuscular que só lhe pode oferecer dias clonados.
Dá um pontapé na neblina, sacode a solidão.
Abre-se um rombo na pele, a água rouca pinga entre as pernas

do universo. Tem um sismo a pernoitar na respiração. Emigra

por um canal estreito que escreve o adeus ao país que tem que

matar.
Sai,
uma luz intensa segreda-lhe,

nasceste.

Poema do livro "O áspero hálito do amanhã"

de Alberto Pereira

Ruínas da Eternidade

2009-02-03T16:19:00.003Z

Canto o teu adeus,
encostado às ruínas da eternidade
e vejo a saudade embriagada
nas mãos famintas da realidade.

Morro no teu adeus.

Poema do livro

"O áspero hálito do amanhã"

Alberto Pereira

Musa Cinzenta pps

2009-02-03T15:53:00.003Z

http://suallinda.multiply.com/journal/item/896/Alberto_Pereira_-_Musa_Cinzenta_PPS_em_attachment

pps Musa Cinzenta de Eliane Marques

Poema do livro "O áspero hálito do amanhã"

Musa Cinzenta

2009-01-22T23:27:00.003Z

Todos os dias me sentava junto ao cais da tua boca
a ver-te voltear o sentimento.
Barcos irados
despenhavam-se no crude
com que navegavas as horas.
Marés calcinadas
reanimavam fantasmas
no tempo apagado.
E eu, ali,
debruçado sobre a orgia temperamental
contorcia-me na apoteose fumegante do fel.

Todos os dias subia trevas embriagadas
fulminado de abismos azuis
e no ingénuo paraíso
bebia relâmpagos de ilusão.
Electrocutado no hálito distante,
carregava metáforas luminosas
pelas margens sanguíneas do fascínio.

Agora junto à tua boca deserta,
desço as madrugadas que latejam na alma
por um rio gelado aceso de lâminas.

Hoje morrerei como todos os dias,
nas infindáveis lágrimas crivadas de pólvora
que deflagram na geometria transtornada da ausência

Alberto Pereira

Livro - O Áspero Hálito do Amanhã

Novo livro de Herberto Helder

2009-01-14T01:47:00.004Z

Em breve um momento marcante para a poesia.

O lançamento de mais um livro desse poeta fascinante que é Herberto Helder.

Título: OFÍCIO CANTANTE — Poesia completa

Autor: Herberto Helder

Colecção: Documenta Poetica

Ano de edição: 2009 / Tema, classificação: Poesia

Formato e acabamento: 14 x 20 cm, edição encadernada

N.º de páginas: 624

Apresentação:Ofício Cantante foi o título escolhido para a primeira publicação, em 1967, de poemas reunidosdo autor, na colecção Poetas de Hoje, na Portugália Editora, título agora recuperado para a sua poesia completa. Para além de alguns poemas inéditos (e outros retrabalhados), incluem-se aqui os poemas do já esgotado A Faca Não Corta o Fogo — Súmula & inédita, considerado o melhor livro de 2008 por alguma da imprensa especializada.

não chamem logo as funerárias,

cortem-me as veias dos pulsos pra que me saibam bem morto,

medo? só que o sangue vibre ainda na garganta

e qualquer mão e meia me encha de terra a boca,

sei de quem se tenha erguido, de pura respiração, do fundo da madeira,

saibro, roupa, gôtas de orvalho ou cêra,

ornatos, espadanas, lágrimas,

últimas músicas,

não é como no escuro o trigo que ressuscita,

sei sim de quem despedaçou as tábuas

e ficou entre caos e nada com o

sangue alvoroçado nos braços e nas têmporas,

que se não pare nunca entre as matérias intransponíveis,

cortem-me cerce o sangue fresco,

que a terra me não côma vivo,

[excerto]

Presídio

2009-01-05T11:02:00.001Z

Poema do livro
"O áspero hálito do amanhã"

Presídio

2009-01-04T10:12:00.003Z

Aqui ficam os meus agradecimentos à Zélia Santos por ter dado a sua excelente voz a este poema

http://luarenta.multiply.com/music/item/457/457

e também à Eliane que fez um excelente pps, para abrir carregar em

attachment: PRESÍDIO.pps que se encontra debaixo da música

http://suallinda.multiply.com/journal/item/842/842?replies_read=16

Presídio

2008-12-28T10:48:00.003Z

Tenho séculos submersos no teu corpo.

Apalpo a trovoada despida no olhar,

há aves que voam rente ao tempo cruel

relampejando geadas inesperadas.

Há abismos insurrectos

a transbordar champanhe nocturno.

Bebo o sorriso afogado

em luminosos cálices de trevas,

escuto chicotes ungindo labaredas

nos canais sombrios da alma.

Tenho séculos submersos no teu corpo.

Não sei como selar a decepção

que arde nos sulcos do desespero.

Colocaste-me grades na boca,

é insuportável o sangue descalço

que dança nuvens na garganta.

Trouxeste nos gestos ogivas lancinantes

a transplantar milénios de abandono.

Desmorono-me em silêncio

perseguido pelo assédio atómico

que flutua no encanto.

Anoitece em mim,

surtos desolados

escavam neblina na eternidade,

tudo grita o fim.

Alberto Pereira

Poema do livro "O áspero hálito do amanhã"

Guernica

2008-12-17T10:50:00.003Z

O mundo desaba dentro dos homens,

voam aviões no olhar,

gritam noites no peito.

Do céu caem guilhotinas,

o estrume metálico fede pústulas de pólvora

sobre a sumptuosa desgraça.

Há abismos detonados pelos corpos fora.

O mundo desaba dentro dos homens,

o acne das bombas

vai calafetando a morte no chão.

As mães com os membros orlados no exílio

resvalam crianças no desespero,

tocam sinos nas rugas.

Guernica,

em ti descarrilam sonhos translúcidos

em carruagens de sangue

e só os ditadores encalhados na cinza

toureiam o dilúvio.

Poema do livro "O áspero hálito do amanhã"

de Alberto Pereira

Lançamento do livro "O áspero hálito do amanhã"

2008-12-11T13:05:00.005Z

Decorreu no sábado o lançamento do meu livro "O áspero hálito do amanhã", a que compareceram cerca de 100 pessoas, facto pouco usual quando se trata de poesia.

A todos um muito obrigado.

Aqui fica o endereço para verem a excelente reportagem fotográfica feita por António Rodrigues

http://anjocoro.multiply.com/photos/album/54/Choveu_poesia_em_Lisboa_em_6.12.08

Lançamento do livro "Bicicletas para memórias & invenções 4" na Casa Fernando Pessoa

2008-12-04T15:02:00.003Z

Decorreu ontem na Casa Fernando Pessoa o lançamento do livro "Bicicletas para memórias & invenções 4", colectânea de contos dos alunos da compainhia do eu, organizada pelo poeta Pedro Sena-Lino, em que colaborou toda uma equipa de que fazem parte Alexandre Nave, Álvaro Seiça Neves, Estela Baptista Costa, Maria João Lopes Fernandes e outros.

Autores:

Teresa Teixeira Lopo

Nuno Natividade

Irene Crespo

Rita Saldanha

Pedro Braz Teixeira

Alberto Pereira

Manuel Alonso

Susana Cabaço

Madalena Dalage

Alexandra Lisboa

Francisco Ribeiro Rosa

A todos muitos parabéns pela forma agradável como decorreu o evento,

onde a cumplicidade, amizade e paixão literária que nos une foi evidente.

2008-11-24T21:38:00.002Z

Aqui fica o convite para o lançamento do livro de contos "Bicicletas para Memórias e Invenções IV", no qual participo com o conto "Inverno na Alma". Será apresentado pelo poeta Pedro Sena-Lino, no dia 3 de Dezembro na Casa Fernando Pessoa às 19h15m.

2008-11-24T21:21:00.004Z

Dia 13 de Dezembro de 2008
Local: Centro Cultural do Serpro - Lapa - RJ
Em Almoço de Confraternização promovido pela Associação dos Ex-alunos do Instituto Benjamin Constant, será feita a entrega dos 50 cd´s do Projeto À Luz da leitura como presente de final de ano aos Deficientes Visuais. Os cd's terão o formato de página da WEB, contendo na Home Page um texto alusivo ao Projeto, texto da Instituição, Relação dos Poetas/escritores participantes em forma de link (todo o conteúdo estará no próprio cd).
Ao clicar no nome de cada um dos Poetas/participantes, os usuários navegarão até a página do respectivo autor onde terão acesso aos Dados do Autor (com link para as respectivas páginas e/ou blog na internet), poemas falados e na forma de texto.
Poetas/escritores participantes:
1- Abigail
2- Alberto Pereira
3- Eliana Mora
4- Fabio Rocha
5- Graça Pires
6- Maria Carvalhosa
7- Mariana Botelho
8- Mercedes Lorenzo
9- Paulo de Carvalho
10- Pavitra
obs 1: O Projeto À Luz da leitura é SEM FINS LUCRATIVOS e NÃO INSTITUCIONAL.obs 2: O formato do projeto em cd foi desenvolvido por Paulo de Carvalho.

No endereço
http://psdecarvalho.multiply.com/calendar/item/10009

Lançamento do livro "O Áspero Hálito do Amanhã"

2008-11-04T19:41:00.006Z

A 6 de Dezembro às 18.30, será apresentado em Lisboa no auditório sito ao Nº 56 no Campo Grande, a obra poética "O Áspero Hálito do Amanhã" da minha autoria, com prefácio de Xavier Zarco.

Fica desde já o convite a todos os que queiram estar presentes e em particular aos que gostam de poesia.

Obra e autor serão apresentados pelo emérito poeta Firmino Mendes.

Para mais informações consultar http://ediumeditores.wordpress.com/ e abrir próximos lançamentos.

Até breve.

Mulheres

2008-10-12T17:57:00.001+01:00

Cai a tarde,
do fundo da alma
descem corpos ruborizados de Primavera.
Fermentados de utopia
vagueiam na insónia da imaginação
e sentam-se na véspera do impossível.
Corpos algemados de ternura
que despejam sobre as rugas dos dias
poemas compilados de coragem.
Esbracejam de fantasia
como se todas as dores fossem infinitamente nada
e debruçadas sobre o desassossego
respiram o deslumbramento de cada instante.
São rostos de eternidade
aguardando no incógnito ventre dos sonhos
um beijo do desconhecido.
São,
corajosamente mulheres.

Alberto Pereira

Loucura

2008-09-12T19:26:00.001+01:00

Quero-te loucura,
és a abrupta harmonia na quietude do imperceptível,
orgasmo de silêncio a cintilar nos alvéolos do instante.
Porque me foges
quando na orla intemporal do teu cataclismo
há uma apoteose inesgotável de existência.

Vem loucura,
iça-me para a integridade vacilante da alucinação,
rouba-me a imutável tragédia do deslumbramento.
Exala-me de ânsia
para que possa naufragar
no imenso extravio da inquietação,
no fulgor translúcido do desconhecido.

Eu não quero mais andar vendado
por este caos decadente
que emerge no decalque original do vazio.

Deixa-me deambular
na indelével relutância do pressentimento,
desabar na irrequieta limpidez entre o nada e o nada.

Poema - Alberto Pereira

Video/Voz - Zélia Santos

Adeus

2008-09-11T12:09:00.006+01:00

Já gastámos as palavras pela rua, meu amor,
e o que nos ficou não chega
para afastar o frio de quatro paredes.
Gastámos tudo menos o silêncio.
Gastámos os olhos com o sal das lágrimas,
gastámos as mãos à força de as apertarmos,
gastámos o relógio e as pedras das esquinas
em esperas inúteis.

Meto as mãos nas algibeiras
e não encontro nada.
Antigamente tínhamos tanto para dar um ao outro!
Era como se todas as coisas fossem minhas:
quanto mais te dava mais tinha para te dar.

Às vezes tu dizias: os teus olhos são peixes verdes!
E eu acreditava!
Acreditava,
porque ao teu lado
todas as coisas eram possíveis.
Mas isso era no tempo dos segredos,
no tempo em que o teu corpo era um aquário,
no tempo em que os teus olhos
eram peixes verdes.
Hoje são apenas os teus olhos.
É pouco, mas é verdade,
uns olhos como todos os outros.

Já gastámos as palavras.
Quando agora digo: meu amor...
já não se passa absolutamente nada.

E, no entanto, antes das palavras gastas,
tenho a certeza
de que todas as coisas estremeciam
só de murmurar o teu nome
no silêncio do meu coração.

Não temos já nada para dar.
Dentro de ti
Não há nada que me peça água.
O passado é inútil como um trapo.
E já te disse: as palavras estão gastas.

Adeus.

Eugénio de Andrade

Bairro de lata

2008-09-04T21:01:00.004+01:00

No fim de um estreito carreiro desembarca um mundo perdido.
Uma floresta de tábuas eriçadas que se espreguiçam na miséria, dão abrigo aos homens mudos de sonhos.
O horizonte merenda a arquitectura desordenada dos telhados de zinco que cobrem a madeira nua que treme de podridão. Em cima deles um sem número de inutilidades; pneus, tijolos e lixo reciclado pelas mentes que necessitam de guardar alguma coisa para enganar a desilusão.
Não se ouvem pássaros, apenas gritos e rumores das mulheres que dissecam cada pormenor da vida alheia. Estas não usam cremes, os seus cheiros são meteorológicos, pois o pouco dinheiro que lhes resta serve para saciar a fome à realidade.
As crianças correm, são “livres”, embora habituadas a sentir o álcool enfurecer as mãos dos pais sem razão plausível. Joga-se à bola, ao berlinde e às escondidas. Realizam-se os jogos olímpicos várias vezes por mês, com prémios de cortiça e taças feitas com garrafas de óleo, cabos de vassoura e pratas retiradas dos maços de tabaco já consumidos.
Os homens embriagam os dias de esquecimento, os filhos com a infância engarrafada lavam o futuro na revolta.
Aqui abrem-se as portas à memória, o tempo acende o sono dos sorrisos e a cada dia que passa nascem ilhas.

Concurso de Poesia 2008 "Ora vejamos"

2008-08-31T20:06:00.005+01:00

Leíria - 23/08/2008

O meu agradecimento a todos os que tiveram presentes no almoço convívio onde foram entregues os prémios do Concurso de Poesia 2008 do "Ora vejamos".

Apaixonadas pela escrita reuniram-se serenamente, para mostrar que neste país com ou sem apoios, ainda existem pessoas com espírito altruísta (caso de Henrique Sousa e seus pares), que derrubam dificuldades, divulgam "Poetas", "Escritores" e outros que gostam de escrever, aos quais as editoras votadas a uma prespectiva meramente lucrativa, nem sequer ousam dar um minuto de atenção.

As palavras continuarão a ser a liberdade de um tempo estrangulado,

o grito audível dos que querem escrever com o coração.

http://www.youtube.com/watch?v=aO5X4M3Xwyw

Livro "Poemas Sem Fronteiras"

2008-08-18T16:32:00.003+01:00

Olá a todos, já está à venda na net (http://www.lulu.com/content/3113719) o livro relativo ao Concurso de Poesia 2008 do site "Ora Vejamos", no qual participei.

Comprem e ajudem a divulgar a poesia que nasce fora dos circuitos editoriais habituais.

Eu sou assim

2008-08-16T05:15:00.001+01:00

Já existi sem saber,
longe de mim.

Alberto Pereira

Sobre um poema

2008-08-13T19:07:00.005+01:00

Um poema cresce inseguramente
na confusão da carne,
sobe ainda sem palavras, só ferocidade e gosto,
talvez como sangue
ou sombra de sangue pelos canais do ser.

Fora existe o mundo.
Fora, a esplêndida violência
ou os bagos de uva de onde nascem
as raízes minúsculas do sol.
Fora, os corpos genuínos e inalteráveis
do nosso amor,
os rios, a grande paz exterior das coisas,
as folhas dormindo o silêncio,
as sementes à beira do vento,
— a hora teatral da posse.
E o poema cresce tomando tudo em seu regaço.

E já nenhum poder destrói o poema.
Insustentável, único,invade as órbitas,
a face amorfa das paredes, a miséria dos minutos,
a força sustida das coisas,a redonda
e livre harmonia do mundo.

- Embaixo o instrumento perplexo
ignora a espinha do mistério.

- E o poema faz-se contra o tempo e a carne.

Herberto Helder

Retiro de Escrita

2008-07-21T10:13:00.003+01:00

Na tarde sufocante, o ar estrangulado percorre as vielas brancas de Serpa.
O céu está inflamado por uma fervente nostalgia de ouro, as planícies intermináveis fulguram beleza na quietude do dia e só seis "loucos" guerreiros seguem o seu Mestre.
Sentam-se frente a imaculada brancura das folhas, puxam canetas, despem a imaginação.
Aos primeiros alvores da fantasia seguem as metáforas mágicas do homem que os guia.
Clamam ilusões, fervilham utopias, crescem fantasmas, mascaram-se infernos, deambulam paraísos.
Há Verão em todos os corpos, corre o fascínio e só as palavras segredam que chegámos à eternidade.

Mestre - Pedro Sena-Lino

Guerreiros - Alberto Pereira/Susana Cabaço/Cristina Coroa/Francisco Rosa/
Manuel Alonso/Rita Saldanha

Obrigado a todos por estes 2 dias maravilhosos passados nesse refúgio rural que se chama Casa de Serpa.

Poeta

2008-06-20T22:00:00.003+01:00

O poeta é um mundo insubornável

que paga em melancolia

a arquitectura ardente da transgressão.

Alberto Pereira

POEISIS XVI

2008-06-15T16:56:00.010+01:00

Foi lançada no passado dia 14 de Junho no Auditório Carlos Paredes em Benfica, a Antologia Poética Poiesis XVI (58 autores), Editorial Minerva, em que tive o prazer de participar com 4 poemas (Fingidos/ Equação de ti/ Loucura/O último parágrafo do encanto).

São projectos como este, que embora circulando num meio restrito, vão fazendo crescer a motivação de quem na verdade ama a escrita e se depara com os obscuros labirintos que rodeiam os meandros da edição.

Por tudo isto uma palavra de apreço para todos os que continuam a insinuar-se corajosamente, sem temer a pouca divulgação e a critica de que são alvo.

Parabéns a todos os co-autores da obra e também ao Ângelo Rodrigues o mentor da mesma.

Alberto Pereira

"Meia-noite na Alma" de Alberto Pereira

2008-05-25T02:55:00.007+01:00

1º Prémio do Concurso de Poesia 2008 "Ora vejamos"

http://www.youtube.com/watch?v=eTjsMJ2PueA

Concurso de Poesia 2008 "Ora vejamos"

2008-05-20T15:07:00.004+01:00

POEMAS VENCEDORES

1.º Prémio

Meia-noite na Alma

(79 pontos)

Alberto Pereira, Portugal

2.º Prémio

A falta

(76 pontos)

Maria de Lourdes Barbosa Oliveira Didi, Brasil

3.º Prémio

Minueto a uma Dama de Cravos

(72 pontos)

Paulo de Carvalho, Brasil

Fascínio

2008-05-10T10:31:00.001+01:00

Dá-me um orgasmo verde
que me encalhe de alucinação
junto à utopia do teu corpo.

Alberto Pereira